Capítulo 415:

🍙 🍙 🍙 🍙 🍙

La negociación sobre el «contrato» había durado exactamente veinte minutos. Las condiciones eran absurdas, pero vinculantes: Damon Sterling no dormiría en el pasillo como un perro callejero, ni se retiraría a su propia habitación de al lado. Había argumentado, con la eficiencia implacable de un hombre que cierra una fusión de mil millones de dólares, que el riesgo de seguridad en la planta exigía su presencia física dentro de la suite. Vesper, agotada y secretamente inquieta por el vacío de la habitación del hotel tras la marcha de Connor, había cedido, con la condición de que él durmiera en el sillón orejero junto a la ventana, completamente vestido, y mantuviera la distancia.

Era una tregua frágil, sostenida por la terquedad y el agotamiento.

Ahora, horas más tarde, el silencio en la habitación era opresivo, solo roto por el zumbido del aire acondicionado y el lejano ulular de una sirena de la ciudad.

El sueño era siempre el mismo. No empezaba con el choque. Empezaba con el silencio. Ese silencio terrible y opresivo de la cabina de un avión justo antes de que la gravedad decida cobrar su deuda.

Vesper Vance se revolvía entre las sábanas de alta densidad de hilos de la cama del hotel Fairmont. Su cuerpo estaba atrapado en el recuerdo, pero su forma física se encontraba en San Francisco, a salvo; sin embargo, su mente se negaba a reconocer esa seguridad. En la pesadilla, las máscaras de oxígeno no caían. El techo simplemente se abría de par en par. Podía oír los gritos: la voz de su madre, aguda y aterrorizada, atravesando el rugido mecánico de los motores que fallaban.

𝖱𝗈𝗆𝖺𝗇𝖼𝖾 𝗂𝗇𝗍𝖾𝗇𝗌𝗈 𝖾𝗇 𝗇𝗈𝗏𝖾𝗅𝖺𝗌𝟦𝖿𝖺𝗇.𝖼𝗈𝗆

«No», gimió Vesper, golpeando la cabeza contra la almohada. «Mamá… sube. Sube».

Tenía la frente empapada de sudor frío. Sus dedos se aferraban al edredón, con los nudillos blancos, tratando de encontrar un punto de apoyo en un suelo que se inclinaba cuarenta y cinco grados hacia el interior de la tierra.

Damon Sterling estaba sentado en el sillón orejero junto a la ventana, con el resplandor de su iPad iluminando los rasgos marcados de su rostro. Había estado leyendo los informes de adquisición de la galería, cumpliendo con la letra de su acuerdo, aunque no con el espíritu. Pero los suaves gemidos de angustia que provenían de la cama rompieron su concentración.

Bajó la tableta. El silencio de la habitación era denso, pero la respiración de Vesper era entrecortada, un ritmo sincopado de pánico que rozaba su procesamiento sensorial como un cuchillo de sierra.

Se levantó. Su pierna, entumecida por el esfuerzo del día y la húmeda niebla de San Francisco, protestó con un dolor sordo, pero lo ignoró. Se acercó a la cama, dejando el bastón apoyado contra la silla.

Vesper parecía pequeña. Para ser una mujer que le había destrozado verbalmente hacía apenas unas horas, que le había mirado a los ojos y le había mandado al infierno, parecía devastadoramente frágil.

Tenía el ceño fruncido por el dolor, con un mechón de pelo oscuro pegado a la sien.

—Vesper —susurró.

No se despertó. Emitió un sonido grave y gutural, como el de un animal atrapado en una trampa. Su mano se extendió de golpe, buscando a ciegas en el aire.

Sin pensarlo, Damon extendió la mano.

Sus dedos se aferraron a su muñeca. Su agarre era sorprendentemente fuerte, desesperado. Le apretó el hueso como si él fuera lo único sólido en un mundo que se desintegraba.

Damon se quedó paralizado. El contacto le provocó una onda de choque. Normalmente, el tacto era ruido. Era estática. Era papel de lija sobre nervios a flor de piel. ¿Pero esto? Esto era diferente. El miedo de ella parecía anular su sobrecarga sensorial. Su piel estaba ardiente, pero le transmitía una sensación de estabilidad.

«Ayuda», susurró ella, una palabra que apenas se percibía como un susurro.

El corazón de Damon latía con fuerza contra sus costillas. No por la estática, sino por una aterradora oleada de instinto protector que parecía que iba a partirle el esternón. Se sentó con cuidado en el borde del colchón, y los muelles crujieron suavemente.

«Estoy aquí», dijo, bajando la voz a ese tono grave que solía reservar para las salas de juntas y las amenazas. Pero ahora, era una nana. «Estás a salvo. El avión no se está cayendo. Estás en tierra».

Utilizó la mano libre para apartarle el pelo de la cara. Su pulgar rozó su pómulo. Era un capricho que no debería haberse permitido, estrictamente prohibido por los límites que ella había establecido antes, pero no pudo contenerse. Su piel era suave, húmeda por el sudor de su pesadilla.

La respiración de Vesper se entrecortó. Su presencia —el aroma a sándalo, la lana cara de su traje, el mero peso de su cuerpo sobre el colchón— parecía penetrar en la pesadilla.

Aflojó el agarre de su muñeca y luego deslizó la mano hacia abajo para cogerle la suya. Entrelazó sus dedos con los de él.

Suspiró, una exhalación larga y temblorosa, y su rostro se relajó. El terror se disipó, sustituido por un sueño profundo y agotado.

Damon la miró fijamente. Se quedó mirando sus manos entrelazadas. La estaba abrazando. Ella se lo estaba permitiendo.

Durante tres años la había observado desde la distancia, pensando que no era más que el trofeo de Julian. Se había equivocado por completo. Ella era el fuego capaz de reducir a cenizas el imperio de su hermano. Era el hielo capaz de calmar sus nervios en llamas.

Su mirada se desvió hacia los labios de ella. Estaban ligeramente entreabiertos, hinchados por el beso que le había dado antes en el coche. Aquel beso había sido airado. Había sido una declaración de posesión.

¿Pero esto?

El impulso de besarla ahora no tenía que ver con la posesión. Tenía que ver con la gravedad. Era una necesidad física, como respirar.

Damon se inclinó hacia ella. Sabía que estaba mal. Sabía que violaba el frágil acuerdo que acababan de establecer. Pero su razón estaba desconectada, ahogada por el imperativo biológico de estar más cerca de ella.

Rozó sus labios contra los de ella.

Fue ligero como una pluma. Un beso fugaz. Fue vacilante, aterrado y abrumadoramente dulce. Saboreó la sal de su sudor y el dulzor persistente del vino de postre que había tomado en la cena. Se quedó allí, simplemente respirándola, con los ojos cerrados, sintiendo el pulso de sus labios contra los suyos.

.

.

.