Capítulo 374:

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El todoterreno negro se dirigía a toda velocidad hacia el Aeropuerto Internacional JFK; la lluvia difuminaba las luces de la autopista, convirtiéndolas en rayas de neón difuminado. Vesper Vance miraba por la ventana, con la mano aferrada al tirador de la puerta como si se preparara para un impacto. Lo había dejado. Ya estaba hecho.

Pero, a medida que la adrenalina del Anexo se desvanecía, una fría y práctica constatación se apoderó de ella.

Su pasaporte.

Estaba en el compartimento oculto de la caja fuerte del dormitorio principal del ático. Junto con el disco duro que contenía la única copia de seguridad del trabajo de toda su vida: los algoritmos acústicos. No podía salir del país sin el pasaporte, y no podía dejar el disco duro para que Damon lo encontrara y, posiblemente, lo destruyera en un arrebato de ira.

—Spencer —dijo Vesper con voz tensa—. Da la vuelta.

Spencer la miró a los ojos por el retrovisor. —Señora Vance, el vuelo…

—Me he olvidado de algo. Algo sin lo que no puedo irme. Llévame de vuelta al ático.

—Puede que el señor Sterling se dirija allí —advirtió Spencer.

«Está en el hospital», razonó Vesper, aunque el corazón le latía con fuerza contra las costillas. «O sigue en el Anexo lidiando con la policía. No puede caminar. No estará allí. Solo conduce, Spencer».

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Veinte minutos más tarde, Vesper se encontraba en medio del dormitorio principal. El ático estaba en silencio, a presión, como el interior de un submarino. Había tirado la maleta sobre el edredón de seda y estaba metiendo frenéticamente lo imprescindible en su interior. El pasaporte. El disco duro. Una única fotografía de sus padres.

Se movía con la precisión mecánica de un robot. Si se detenía, si dejaba que sus pulmones se expandieran por completo, sabía que gritaría hasta que le sangrara la garganta.

Lárgate. Antes de que él vuelva.

Las puertas del ascensor del vestíbulo se abrieron con un suave silbido hidráulico que sonó como el ataque de una serpiente en el silencioso apartamento.

La mano de Vesper se quedó paralizada sobre la maleta. Su corazón se detuvo y luego volvió a latir con un doloroso y errático golpe.

Unos pasos pesados resonaron sobre el suelo de mármol. Eran desiguales. Arrastrados. El sonido de un hombre herido y enfadado que arrastraba su propio cuerpo destrozado hacia ella.

Damon Sterling apareció en el umbral.

Parecía una ruina. Su traje negro estaba arrugado, húmedo por la lluvia, pegado a su cuerpo. Llevaba el brazo izquierdo en cabestrillo; las vendas blancas contrastaban con la tela oscura, un recordatorio del ácido que le había derretido la piel hacía solo cuarenta y ocho horas. Se apoyaba con fuerza en el marco de la puerta, con el rostro pálido y cubierto de gotas de sudor, y la respiración entrecortada.

Pero no era la herida lo que la aterrorizaba. Eran sus ojos. Eran vacíos grises, despojados de la calidez que había visto en el coche, despojados de la desesperación que había visto en el hospital. Estaban fríos, muertos y ardiendo con una mezcla tóxica de traición y paranoia.

Sostenía un sobre de manila en su mano buena.

—¿Te vas a algún sitio? —Su voz era un susurro ronco, que le arañaba los nervios como papel de lija.

Vesper no lo miró. Cerró con la cremallera el compartimento interior de la maleta. «Mi vuelo sale dentro de tres horas».

«No vas a ir a ninguna parte».

Damon entró cojeando en la habitación. No se detuvo a la distancia respetuosa que mantendría un cónyuge separado. Invadió su espacio, desprendiendo un olor a antiséptico y lluvia. Arrojó el sobre sobre el colchón. Aterrizó con un fuerte golpe.

Las fotos se esparcieron.

Vesper bajó la mirada. Eran imágenes fijas de alta resolución procedentes de las cámaras de seguridad del Anexo. La mostraban de pie junto al cuerpo retorcido de Yolanda, con la mano sobre la tableta y el rostro iluminado por la luz azul. En la imagen congelada, su expresión de intensa concentración parecía fría. Despiadada.

—Richard ha enviado esto a la Junta Directiva hace diez minutos —dijo Damon, con la voz temblorosa por la rabia contenida—. Junto con los archivos de audio. Está solicitando una moción de censura de emergencia. Afirma que soy mentalmente inestable y que estoy dando cobijo a una «torturadora sádica» que utilizó tecnología de la empresa para agredir a una denunciante.

Vesper miró las fotos y luego alzó la vista hacia él. —Era la única manera, Damon. Lo sabes. Necesitábamos la confesión para mantener a Yolanda en la cárcel. Para mantenerte a salvo».

«¿A salvo?», Damon soltó una risa áspera y entrecortada. «¡Le entregaste a mi padre el arma del crimen, Vesper! Le diste pruebas de que somos exactamente lo que él dice que somos: ¡monstruos! Te quedaste ahí y destrozaste una mente humana con frecuencias. Usaste lo único puro que tenías —tu música— y lo convertiste en un arma».

«¡Lo hice por ti!», gritó Vesper, con la injusticia de todo aquello ardiendo detrás de sus ojos. «¡Me ensucié las manos para que tú no tuvieras que hacerlo! ¡Te salvé!».

«No me salvaste», gruñó Damon, acercándose, con la mano sana cerrada en un puño a un lado del cuerpo. «Confirmaste todas las pesadillas que tengo sobre mi propia sangre. Pensaba que eras el antídoto, Vesper. Pensaba que eras la luz. Pero Beatrice te corrompió. Te convirtió en una Sterling. Ahora eres igual que Julian. Manipuladora. Aterradora.»

La acusación la golpeó como un puñetazo en el pecho. Se le cortó la respiración.

«No te atrevas a compararme con él», susurró con voz temblorosa. «No me parezco en nada al hombre que mató a mis padres».

«¡Mira las fotos!», rugió Damon, señalando la cama. «¡Esa no es la cara de una sanadora! ¡Es la cara de alguien que se ha creído Dios! Has cruzado una línea, Vesper. ¡Y ahora Richard nos va a enterrar a los dos por culpa de tu arrogancia!».

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