Capítulo 362:

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Se dirigió a la esquina de la habitación, donde una pequeña trituradora industrial descansaba sobre un contenedor de reciclaje.

Zzzzzzz.

La máquina se tragó los millones. Trituró el legado de los Sterling y lo escupió en forma de confeti sin valor.

—Pago rechazado —murmuró Vesper.

Se dirigió a su espacio de trabajo: un escritorio caótico cubierto de partituras, sintetizadores y viejas revistas de ingeniería acústica que habían pertenecido a su padre. Abrió un cajón. Dentro no había joyas ni dinero en efectivo. Solo había un pequeño y pesado estuche de plata.

Lo sacó. Lo abrió.

Sobre el cojín negro no había un diamante. Era una unidad de audio digital de alta fidelidad. Una copia maestra.

Era la pieza que faltaba. El resultado final de la investigación sobre terapia acústica que su padre había iniciado y ella había terminado. El proyecto tenía como objetivo aislar las frecuencias específicas que desencadenaban el trastorno del procesamiento sensorial de Damon y neutralizarlas.

Vesper lo había compuesto hacía meses.

Había trabajado en él en secreto, allá por octubre, durante aquellas engañosas y doradas semanas en las que fingía ser solo una prometida de escaparate. Lo había hecho por las noches, en el ático, mientras Damon dormía a su lado, sacudiéndose por los ruidos fantasmas de la ciudad. Había dedicado horas a analizar el ruido ambiental de su oficina, el tono del ascensor, el zumbido de las salas de servidores, tejiendo un escudo sónico solo para darle un momento de paz.

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Había terminado la mezcla final la semana pasada, en Nochebuena, sentada sola en este frío loft mientras el mundo celebraba.

Se suponía que iba a ser un regalo de amor. Ahora, era una indemnización por despido.

Cerró de un golpe la caja.

Cogió una hoja de papel. No escribió una carta. No escribió una despedida.

Escribió cuatro palabras.

Por el ruido. Iris.

Pegó la nota a la caja con cinta adhesiva. Llamó a un servicio de mensajería urgente.

«¿Destino?», preguntó el operador.

—Sterling Tower —dijo Vesper, con voz hueca—. La oficina del director general. Diles que es… material médico.

Damon estaba en medio de una reunión de la junta directiva sobre la adquisición de una mina de litio en Nevada cuando su secretaria, la señora Higgins, le interrumpió. Ella nunca interrumpía las reuniones de la junta directiva.

—Señor Sterling —dijo, con voz tensa—. Un paquete. De la señora Vance. El mensajero ha dicho que es urgente».

La sala quedó en silencio. Los ejecutivos miraron a Damon. Vieron cómo se le iba el color de la cara, sustituido por un destello de intensa y voraz alerta.

«Fuera», dijo Damon a la junta.

«Señor, la votación sobre el litio…»

«¡He dicho que se vayan!», rugió Damon, dando un golpe con la mano sobre la mesa.

Los ejecutivos se apresuraron a recoger sus papeles como ratones asustados.

Cuando la sala quedó vacía, Damon se quedó allí de pie, respirando con dificultad. El corazón le martilleaba contra las costillas, con un ritmo frenético e irregular.

Ella había respondido. Le había enviado algo.

Supuso que se trataba de la joya. El diamante rosa que había intentado regalarle en Boston. O tal vez los trozos del cheque.

Se dirigió a la puerta y cogió el pequeño paquete de manos de la señora Higgins. Pesaba. Era compacto.

Volvió a su escritorio. Se sentó. Abrió el paquete.

El estuche de plata.

Frunció el ceño. No reconocía esa caja. No era de Cartier ni de Tiffany.

La abrió.

El disco estaba allí, reluciente bajo las luces de la oficina. Era una grabación maestra de audio de calidad profesional.

Damon lo miró fijamente. La confusión se enfrentaba al reconocimiento. Lo cogió.

El Protocolo del Silencio — Mezcla maestra.

Se le cortó la respiración. Vio la nota.

Por el ruido. Iris.

Le empezaron a temblar las manos. A temblar de verdad.

Se volvió hacia su equipo de sonido privado —un sistema de alta gama que rara vez utilizaba porque la música a menudo le hacía daño a los oídos—. Insertó el disco.

La pantalla parpadeó. Pista 01: El Ancla.

Dudó. Su SPD estaba a tope hoy; el zumbido del aire acondicionado sonaba como un motor a reacción, y el tráfico lejano era como una aguja que le arañaba constantemente el cerebro.

Pulsó «Reproducir».

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