Capítulo 309:

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El silencio en el Maybach era absoluto. Sawyer conducía con la suavidad propia de un profesional, esquivando los baches para evitar que la pierna de Damon sufriera sacudidas innecesarias.

Damon iba sentado en la parte de atrás, con la cabeza apoyada contra el cristal frío de la ventanilla. El enfrentamiento con sus padres no le había traído paz, pero sí había despejado la confusión de su mente.

La amenaza para Vesper —la amenaza indirecta de que Julian escapara de la justicia— había sido neutralizada.

Sacó su móvil. No había mensajes de Vesper. Probablemente seguía rodeada de admiradores.

La imagen del chico tocándole el brazo volvió a pasar por su mente.

—Señor —dijo Sawyer, echando un vistazo por el retrovisor—. « Estamos a cinco minutos de la galería. ¿Quiere entrar por la entrada VIP?»

«Sí», respondió Damon. Se ajustó el puño de la camisa, asegurándose de que la férula médica quedara oculta bajo sus pantalones a medida. «¿Y Sawyer? Llama a la floristería».

«¿A cuál, señor?»

«A la que importa las rosas Black Baccara. Necesito todo lo que tengan».

Mientras tanto, dentro de la galería, Vesper sintió un escalofrío repentino e inexplicable. Se ajustó el chal sobre los hombros, mientras sus ojos escudriñaban entre la multitud en busca de una sombra que no estaba allí. Lo echaba de menos. La adulación de la multitud era embriagadora, pero sin la presencia estabilizadora de Damon, le parecía insustancial, como azúcar hilada del aire.

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«Probablemente solo esté trabajando hasta tarde», susurró Chloe, su asistente, mientras le ofrecía un vaso de agua con gas recién servido. «Ya sabes cómo se pone con los informes trimestrales».

—No son los informes —dijo Vesper, mirando su móvil por décima vez—. Lleva todo el día sin dar señales de vida. Esta mañana le molestaba la pierna.

Las puertas dobles de la entrada de la galería se abrieron y un silencio se apoderó de la sala.

No era Damon.

Un equipo de reparto formado por cuatro hombres se esforzaba por introducir una estructura. Era enorme. Un corazón, de fácilmente seis pies de altura, hecho íntegramente de rosas rojas ecuatorianas. Había cientos de ellas: 999, para ser exactos. El aroma era abrumador, una dulzura empalagosa que inundó al instante el espacio industrial, chocando con el sutil ambiente que Vesper había creado.

En el centro había una tarjeta sujeta con un alfiler. A mi musa. De un admirador que conoce tu valor.

Los invitados se quedaron boquiabiertos. Los susurros se propagaron por la sala.

«¿Quién ha enviado eso?», susurró Chloe con los ojos muy abiertos.

Vesper sintió un nudo en el estómago. No era Damon. Damon no hacía corazones. Él se dedicaba a los diamantes, a los inmuebles y al apoyo estructural. Sabía que ella odiaba los gestos clichés.

Desde el fondo de la sala, un hombre dio un paso al frente. Era Preston Sloane, un gestor de fondos de cobertura y un conocido casual de Julian de los viejos tiempos. Llevaba un esmoquin demasiado brillante y una sonrisa demasiado segura de sí misma.

«Un pequeño detalle», anunció Preston, pavoneándose mientras la multitud se apartaba para dejarle paso. Extendió la mano hacia Vesper. «Para la artista del siglo. Me pareció que la galería tenía un aspecto un poco… austero».

Vesper retiró la mano y su expresión se enfrió. «Preston, esto es excesivo. Y tapa la vista de la obra principal».

«No seas modesta», dijo él, acercándose y invadiendo su espacio personal. Sus ojos brillaban con un desafío depredador. «Vi el pequeño espectáculo que montó Damon en la fiesta de Vogue anoche. Muy dramático. Pero todos sabemos que solo fue para controlar los daños, Vesper. Un truco de relaciones públicas para estabilizar las acciones. Necesitas a un hombre que no se limite a jugar a la política».

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