Capítulo 209:

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Era Nochebuena y la ciudad de Nueva York estaba cubierta por un manto de nieve recién caída. El viento aullaba entre los rascacielos, pero dentro del ático, el aire olía a orégano, ajo y vino tinto caro.

«No», dijo Vesper, apartando de un manotazo la mano de Damon de la tabla de cortar. «No puedes contratar a un segundo de cocina. Es Navidad. Vamos a cocinar nosotros».

Damon estaba de pie junto a la isla de la cocina, con un aire claramente fuera de lugar. Llevaba un jersey negro de cachemira que costaba más que el primer coche de Vesper, y observaba con profunda desconfianza la olla de salsa de tomate que burbujeaba.

«Yo no cocino», dijo Damon. «Yo adquiero restaurantes. Es una distribución más eficiente del trabajo».

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«Pues bien, esta noche vas a adquirir la habilidad de picar albahaca», dijo Vesper. « Pica. En tiras finas. No magulles las hojas».

Damon cogió el cuchillo. Lo manejaba con la misma precisión quirúrgica con la que desmantelaba empresas, pero se le notaba cierta rigidez en los hombros. La cocina estaba desordenada. Había salpicaduras de salsa en la encimera. Para un hombre que vivía en un entorno estéril y controlado, aquello era un caos.

Vesper lo observaba. Alargó la mano hacia la harina para espolvorear la encimera para la pasta. Se le resbaló la mano y una pequeña nube de polvo blanco se elevó en el aire, flotando hacia él.

Damon se quedó paralizado. Dejó de respirar.

El polvo se posó en su manga. Para cualquier otra persona, no era nada. Para Damon, cuyos sentidos estaban a tope, era arena, era desorden, era una invasión sensorial. Los nudillos se le pusieron blancos sobre el mango del cuchillo.

Vesper vio cómo la tensión se apoderaba de su cuerpo. « «Dios mío, Damon, lo siento».

Cogió una toalla y extendió el brazo, pero se detuvo, sabiendo que él odiaba los movimientos frenéticos. Se acercó lentamente y le puso una mano en el brazo rígido.

«Solo es harina», le susurró, tranquilizándolo. «Mírame. Solo estamos nosotros».

Damon exhaló lentamente. Miró el polvo blanco sobre su impecable jersey negro de lana. Luego miró a sus ojos ansiosos. La oleada sensorial remitió, sustituida por la calma que ella siempre le transmitía.

«Es… aceptable», dijo él con voz áspera. Se sacudió la harina con un movimiento deliberado. «Pero si manchas este jersey con salsa, Vesper, habrá consecuencias».

«¿Consecuencias?», bromeó ella, al disiparse la tensión.

«Graves», murmuró él, inclinándose para besarle la punta de la nariz.

Comieron en la isla de la cocina. Vesper había querido comer frente a la chimenea, sobre la alfombra, pero conocía los límites de Damon. El suelo era para caminar; la comida debía estar sobre superficies desinfectadas. Llegó a un término medio atenuando las luces y acercando las velas. Afuera, los copos de nieve se pegaban al cristal como polillas blancas.

La lasaña no había salido perfecta. Los bordes estaban ligeramente quemados.

Damon le dio un bocado. Masticó despacio.

«¿Y bien?», preguntó Vesper nerviosa.

«Está…», Damon hizo una pausa. «Está mejor que la cena de gala».

Vesper sonrió radiante. «Todo un elogio».

«Normalmente paso la Navidad solo», admitió Damon en voz baja, con la mirada fija en la llama de la vela. «O en la mansión. Cena formal. Corbata negra. Mi madre criticando el centro de mesa. Richard mirando fijamente a la pared, babeando en su servilleta mientras las enfermeras fingen no darse cuenta».

—¿Está tan mal? —preguntó Vesper en voz baja.

—Se está apagando —dijo Damon sin emoción alguna—. O quizá la están apagando. Es difícil saberlo con mi madre.

—Eso suena a soledad —dijo Vesper.

—Es eficiente —corrigió Damon—. Pero esto… —Señaló la lasaña, las velas, la tranquila calidez del ático frente a la ventisca del exterior—. Esto es… adecuado.

Vesper se rió. «Tengo algo para ti».

Sacó un paquete mal envuelto. «Ábrelo».

Damon rasgó el papel. Dentro había una bufanda. Estaba tejida con lana gris oscuro. Las puntadas eran desiguales.

«La he hecho yo», dijo Vesper rápidamente. «Sé que está llena de bultos y que probablemente pique, así que no tienes por qué ponértela, pero…»

Damon pasó los dedos por la lana áspera. Era imperfecta. Era caótica. Era lo primero que alguien había hecho para él con sus propias manos desde que era niño.

Se levantó, rodeó la isla de la cocina y la atrajo hacia sí en un abrazo. No se puso la bufanda —la textura le volvería loco—, pero la sostenía como si fuera algo precioso.

«Gracias», le susurró al oído.

«Feliz Navidad, Damon».

«Feliz Navidad, Vesper».

La abrazó con fuerza, con los ojos abiertos, mirando fijamente la ventana a oscuras. Pensó en Julian en su piso, en su madre tramando algo en los Hamptons, en la tormenta que se avecinaba.

Arderé el mundo antes de dejar que me quiten esto, pensó.

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