Capítulo 207:

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El sol de la mañana entraba por las ventanas del ático, filtrado por el sistema de tintado automático que mantenía la intensa luz de Nueva York estrictamente controlada. Vesper gimió y se cubrió la cabeza con el edredón. Sentía el cuerpo pesado, con un agradable dolor que persistía en sus músculos.

«Café», dijo una voz ronca.

Vesper asomó la cabeza. Damon estaba sentado en el borde de la cama, ya vestido con unos pantalones oscuros impecables y una camisa blanca. Le tendió una taza humeante.

«Te has levantado temprano», murmuró Vesper, cogiendo la taza.

«Los mercados abren en diez minutos», dijo Damon. «Tengo un regalo para ti».

Se inclinó hacia la mesita de noche y cogió un paquete plano envuelto en papel mate de color carbón.

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Vesper dejó el café sobre la mesita. Desenvuelvió el papel y descubrió una partitura. Concierto para piano n.º 2 en do menor. De Serguéi Rajmáninov. Primera edición.

—Damon —susurró ella—. Esto es… esto tiene que ver con la recuperación. Con volver de estar al borde del abismo.

—Lo sé —dijo él con sencillez—. Mi marchante de Londres lo encontró. Pensé que quizá te gustaría su… intensidad.

Vesper tocó la funda de plástico con reverencia. —Gracias.

Damon se inclinó y le besó la frente. «Tómamela alguna vez. Cuando estés preparada».

Se levantó y se dirigió a la ventana, mirando hacia la calle, setenta pisos más abajo. Tenía la espalda rígida.

Apartamentos de lujo Sterling Heights, apartamento 4B, Manhattan.

Al otro lado de la ciudad, en un complejo de apartamentos de lujo pero fuertemente vigilado en Midtown, Julian Sterling estaba sentado en una habitación a oscuras. No estaba en un coche. No era libre. Llevaba atado al tobillo un grueso monitor GPS negro, cuya luz verde parpadeaba lenta y burlonamente. Como Damon aún no había presentado los cargos federales, Julian seguía bajo arresto domiciliario por los cargos iniciales de agresión, sin sospechar lo más mínimo que su transferencia bancaria acababa de firmar su futura sentencia de muerte.

«Maldita sea», siseó Julian, rascándose la piel bajo la correa. El picor era constante, un recordatorio de su jaula.

Estaba sentado frente a una batería de monitores. En la pantalla central se veía una imagen en directo, granulada y ampliada. Era la vista desde un dron por el que había pagado una fortuna para que sobrevolara ilegalmente cerca de Sterling Plaza, camuflado como una unidad de inspección de limpieza de ventanas.

Los vio.

A través del hueco entre las cortinas del ático, vio la silueta de un hombre. Hombros anchos. Postura imponente.

Y una mujer.

Vesper.

Julian no preguntó «¿Quién es él?». Lo sabía. Lo sabía desde el hospital. Lo sabía desde la gala. La rabia que lo invadía no era confusión; era una familiaridad fría y tóxica.

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