Capítulo 1020:

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La libertad sabía a lluvia y a gases de escape, pero esa sensación duró exactamente tres millas.

El todoterreno modificado de Zane apenas había alcanzado la cuarta marcha, serpenteando por un laberinto de callejuelas industriales, cuando la carretera que tenía delante se disolvió en un muro de luces largas cegadoras. Tres todoterrenos negros blindados bloqueaban el cruce, flanqueados por guardias de seguridad privados que se movían con precisión militar. No desenfundaron sus armas; no les hacía falta. La mera magnitud del bloqueo dejaba claro su mensaje en el lenguaje de la física: detente o muere.

Zane pisó el freno a fondo. Los neumáticos chirriaron contra el asfalto mojado mientras el vehículo derrapaba y se detenía a unas pulgadas del parachoques del todoterreno que iba en cabeza. Antes de que Zane pudiera alcanzar la palanca, dos guardias corpulentos le abrieron la puerta de un tirón.

«No lo hagas», una voz atravesó la lluvia, amplificada por un altavoz. « Si se resiste, es un delincuente que ha asaltado un transporte federal. Si coopera, es el héroe que ha rescatado a una víctima traumatizada de un error de navegación».

Cillian se adentró en el halo de los faros. Parecía aterradoramente tranquilo, como si no acabara de orquestar un encubrimiento federal en menos de diez minutos. Ignoró a Zane, que forcejeaba con los guardias, y se dirigió directamente al lado del copiloto, abriendo la puerta de Rory.

«La versión está lista», dijo Cillian, con voz baja y sin atisbo de triunfo. «La furgoneta de transporte sufrió una avería mecánica. Te entró el pánico. El señor Zeller, actuando como ciudadano preocupado, te rescató. Vamos a volver a la comisaría para ultimar la declaración. A menos que quieras que él pase los próximos diez años en una prisión federal por secuestro».

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Rory miró a Zane, que estaba inmovilizado contra el capó de su camioneta, sonriendo a pesar de la sangre en la mejilla. Luego volvió a mirar a Cillian.

Jaque mate. Otra vez.

«Te odio», susurró.

«Lo sé», respondió Cillian, ofreciéndole una mano que ella se negó a aceptar. «Sube al coche».

Una hora más tarde, el olor a goma quemada y ozono aún se aferraba al pelo de Rory. La pesada puerta de acero de la sala de interrogatorios de la comisaría se abrió con un chirrido, y ella no se inmutó ante el ruido. Se sentó en el banco metálico con la espalda pegada a la pared de bloques de hormigón, el frío calándole a través de su fina camiseta y calándole hasta los huesos. Le palpitaba el hombro donde el cinturón de seguridad se le había clavado durante la colisión.

No levantó la vista. No le hacía falta. El aroma a cedro, lluvia y estrés de lujo le llegó antes de que él cruzara el umbral.

Cillian Kavanagh estaba de pie en la puerta. Parecía un hombre que hubiera atravesado un huracán para llegar hasta allí. Su traje era impecable, pero tenía el pelo húmedo y pegado a la frente, y sus ojos —normalmente tan fríos, tan azules—, estaban enrojecidos con un tono aterrador. Detrás de él, un equipo de abogados merodeaba como buitres vestidos de lana italiana, con maletines que seguramente costaban más que toda la educación de Rory.

«Rory. »

Su voz rasgó el silencio con un sonido áspero. Dio un paso adelante, extendiendo la mano hacia el hombro de ella. Le temblaban los dedos: un temblor leve, casi imperceptible. Pero ella lo vio. Llevaba años memorizando la quietud de aquel hombre, y verlo temblar era como ver cómo una montaña comenzaba a desmoronarse.

Cuando las yemas de sus dedos rozaron la tela de la manga de ella, Rory se movió.

No se limitó a apartarse: se echó hacia atrás violentamente, levantando el brazo para apartar su mano de un golpe. El chasquido de la piel contra la piel resonó en la pequeña habitación. Cillian retrocedió medio paso, y la conmoción sustituyó al agotamiento en su rostro.

—No —susurró Rory. Su voz no sonaba alta. Sonaba muerta—. No te atrevas a tocarme con las mismas manos que firmaron ese contrato matrimonial.

Cillian tragó saliva con dificultad, con la garganta luchando contra la opresión del cuello de la camisa. —Rory, escúchame. Lo he arreglado. El intento de fuga, el accidente… todo está enterrado. El fiscal del distrito ha aceptado la versión del buen samaritano para Zane. Los cargos contra ti se han retirado por errores de procedimiento y falta de intención. Vas a salir de aquí como una mujer libre».

«¿Libre?». La palabra sabía a ceniza. «Has convertido mi libertad en otra mentira. Has convertido a mi salvador en un mero accesorio de tu estrategia de relaciones públicas».

Metió la mano en el bolsillo y sacó el iPhone que Cillian le había dado —el que tenía el software de rastreo, la correa digital—. Tocó la pantalla. Se iluminó, con una luz intensa y brillante en la penumbra de la habitación.

La pantalla de bloqueo ya no mostraba una foto de ellos. Era una alerta de noticias que Cillian no había podido bloquear a tiempo: una fotografía de él y Sienna Sutton frente al hospital, con el aspecto de la pareja poderosa perfecta y trágica.

Cillian vio la imagen y palideció. «Eso fue una maniobra de relaciones públicas. Era para estabilizar el precio de las acciones tras la detención. No significa nada».

—Lo significa todo —dijo Rory. Desbloqueó el móvil y abrió la aplicación de Fotos, accediendo al álbum compartido titulado La cabaña.

Cillian abrió mucho los ojos. Dio otro paso adelante, con la desesperación rompiendo su compostura. —Rory, no lo hagas. Esas son… somos nosotros. Es lo único que nos queda.

«No nos queda nada», dijo ella. «Somos un juego de suma cero, Cillian».

Giró la pantalla para que él pudiera verla. Su pulgar se cernió sobre el botón Seleccionar todo. Cientos de fotografías llenaban la cuadrícula: el amanecer en Vermont, él durmiendo con el brazo echado sobre los ojos, ella bailando en la cocina. La prueba visual de que, durante un breve y resplandeciente instante, él había sido suyo y ella había sido suya.

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