Capítulo 1006:

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Hace tres semanas, el fuego de Boston ardió… pero no purificó.

El plan de tierra quemada que Cillian había llevado a cabo en la boda —la revelación del Túnel 88, la destrucción del legado de su padre— debería haber sido el final. Debería haber sido el momento en que se cayeran los grilletes. Habían huido bajo la lluvia, se habían subido a un jet privado con destino a París y habían saboreado la libertad durante exactamente cuarenta y ocho horas. Entonces, la realidad se abatió sobre ellos, no en forma de policía, sino en forma de abogados.

Patrick Kavanagh no se había limitado a construir un imperio corrupto; había creado un mecanismo de seguridad. En el momento en que las pruebas se hicieron públicas, un «interruptor de hombre muerto» activó una red de acusaciones en paraísos fiscales que implicaban a Rory como beneficiario del fraude. Las cuentas fueron congeladas. Los refugios quedaron comprometidos por la venganza de la familia Miller. Se vieron acorralados en un piso del 7.º distrito, sin un céntimo y perseguidos.

Fue entonces cuando la familia Sutton entró en escena, no como salvadores, sino como buitres. Ofrecieron inmunidad legal, protección política y el capital necesario para mantener a Rory fuera de la cárcel federal, a cambio de una fusión. Una fusión sellada con un anillo.

La luz de la mañana sobre Manhattan era gris e implacable, filtrándose a través de los ventanales del ático que Cillian había conseguido tras el colapso del sueño parisino. No se parecía en nada a aquellas mañanas cálidas y con aroma a pan que habían saboreado brevemente. Hacía frío. Era un ambiente corporativo. Una prisión disfrazada de lujo.

Rory estaba de pie en la terraza, con la seda de su bata ondeando al viento cortante. Sobre la mesa de cristal a sus espaldas, el Wall Street Journal yacía abierto, sujeto por un cenicero de cristal.

El titular era una cicatriz negra que atravesaba la página: Kavanagh & Sutton: una fusión de siglos. Cillian Kavanagh se casará con Sienna Sutton.

La fotografía era la perfección en alta definición. Cillian, de una belleza arrolladora con un traje a medida de color carbón, posaba junto a Sienna Sutton: rubia, elegante, el tipo de mujer que nace sabiendo cómo sostener una copa de champán. No se tocaban, pero el pie de foto gritaba lo contrario: La unión de la década.

Rory se quedó mirando el rostro de Cillian en la foto. Sus ojos eran fríos. Muertos. Pero ahora ella sabía que no era así. Sabía que esa mirada no era vacío, sino un escudo. La misma mirada que había puesto en el despacho del abogado de París cuando firmó la renuncia a su vida para salvar la de ella.

Ese era el precio. Una fusión. Un matrimonio. Una fortaleza construida para mantener a Rory a salvo, erigida sobre la tumba de todo lo que había habido entre ellos.

Volvió al estudio. Sobre el escritorio de caoba, oculta bajo una pila de revistas jurídicas, estaba la carta del Ministerio de Justicia. La investigación sobre su presunta participación en el caso de malversación de Kavanagh había sido «suspendida a la espera de una nueva revisión», un resultado directo de la presión política ejercida por la familia Sutton.

𝖤𝘯𝘤𝘂𝗲n𝘵𝗿a lo𝘀 𝗣𝘋𝗙 𝖽𝖾 𝗹𝖺𝘴 𝗇о𝘷𝗲𝗹аѕ 𝗲n 𝘯𝘰𝘃e𝗹𝘢𝘴𝟦𝗳𝗮𝗻.𝘤𝗼m

La pesada puerta de roble se abrió con un crujido.

Cillian entró, trayendo consigo el aroma a cedro y lluvia, un marcado contraste con el aire estéril del ático. Ya iba vestido para ir a la oficina, con la corbata anudada con precisión quirúrgica, aunque su piel estaba pálida y las ojeras delataban noches de insomnio.

Rory no lo miró. Cogió el periódico y lo dobló; el papel crujió ruidosamente en el silencio.

—Enhorabuena —dijo ella.

La palabra quedó suspendida en el aire, pesada y sofocante.

Cillian se detuvo. Su mano —que se extendía hacia los gemelos que había sobre el escritorio— se quedó inmóvil. El músculo de su mandíbula se contrajo, en un pequeño y violento espasmo.

Recorrió la distancia que los separaba en dos largas zancadas. Sus dedos, fríos y firmes, le agarraron la barbilla y le levantaron la cara. Sus ojos azules estaban turbulentos, una tormenta contenida por una fina lámina de cristal.

«¿Enhorabuena?», repitió él, con voz grave que resonaba en el pecho de ella. «¿A eso le llamas sobrevivir, Rory? ¿Crees que me gusta despertarme junto a un contrato en lugar de a ti? Me pasé toda la noche negociando los acuerdos de confidencialidad que mantienen tu nombre fuera de la acusación».

Rory apartó la barbilla; le ardía la piel donde él la había tocado. «¿Qué más debería decir, Cillian? ¿Debería preguntarte si estoy invitada a la boda? ¿O necesitas que sea la niña de las flores? Al fin y al cabo, solo soy la hermana».

La temperatura de la habitación pareció bajar diez grados.

Cillian soltó una risa breve y sin humor. Fue un sonido aterrador.

—Hermana —murmuró, probando la palabra como si fuera veneno.

Le agarró la muñeca. Esta vez no hubo delicadeza, solo posesión, solo desesperación.

«¡Cillian, para!», jadeó Rory mientras él la arrastraba fuera del estudio, por el pasillo y hacia el ascensor privado.

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