Capítulo 52:

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La caja de terciopelo descansaba sobre el mármol oscuro y pulido de la mesa, un objeto acusador en la penumbra. Los dedos de Damon descansaban sobre la tapa, con los nudillos en blanco.

Vesper se recostó en el lujoso reservado de cuero, cruzando las piernas. Apoyó la barbilla en la palma de la mano, fingiendo una mirada de curiosidad divertida, aunque su corazón latía a un ritmo frenético contra las costillas. Había enviado el paquete por mensajería ese mismo día, un gesto mezquino e infantil fruto de la frustración después de que él la hubiera acorralado en su cocina y le hubiera exigido que se pusiera el vestido plateado. Necesitaba recuperar algo de terreno.

Necesitaba recordarle que no era solo un activo. Era un problema.

Damon estaba sentado frente a ella. Llevaba un traje gris carbón, con el botón superior de la camisa desabrochado, dejando al descubierto el hueco de su garganta. No parecía nada relajado. Los graves retumbantes que vibraban a través del suelo del club privado parecían golpearle físicamente. Tenía la mandíbula apretada con fuerza y un músculo le temblaba ligeramente cerca de la oreja. Apretó los ojos con fuerza durante un breve segundo mientras una luz estroboscópica parpadeaba erráticamente en una esquina; su mano agarraba con fuerza la copa de whisky como si intentara aplastarla.

La sobrecarga sensorial le estaba afectando. El ruido, las luces, el aire viciado… todo era demasiado para sus sentidos agudizados. Abrió los ojos, con las iris oscuras y turbulentas, y se concentró en la caja que Scott le había entregado horas atrás.

—Un paquete de cuidados —dijo Damon. Su voz era grave, una suave barítona que se abría paso entre el ruido, aunque con un matiz áspero de dolor—. Scott dijo que lo habías marcado como «Suministros médicos urgentes».

—Un suplemento —corrigió Vesper, con una sonrisa dulce y cortante—. Para tu… afección. Pensé que quizá necesitarías un empujoncito si piensas llevar a cabo tus retos.

La mirada de Damon era letal. Abrió la tapa de la caja con un dedo.

Dentro, acurrucada sobre el cojín de satén blanco, yacía una única pastilla azul. Era la vitamina que ella había reetiquetado, pero bajo la tenue iluminación teñida de rojo de la cabina VIP, parecía exactamente el medicamento que ella le había acusado de necesitar.

Vesper esperó a que se enfadara. Esperó a que cerrara la caja de un golpe, a que la mirara con ira. Quería ver la grieta en la armadura del invencible Damon Sterling.

En cambio, Damon cogió la pastilla. La sostuvo a contraluz, inspeccionándola entre el pulgar y el índice. No parecía avergonzado. Parecía… divertido. Y entonces, la diversión se tornó en algo más. Algo depredador.

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Miró a Vesper a través de la pastilla, clavándole la mirada. Luego, su mirada recorrió su cuerpo de arriba abajo. El tejido metálico del vestido plateado —el que él le había ordenado expresamente que se pusiera— brillaba en la penumbra como mercurio líquido. Le quedaba como una segunda piel, frío y fluido, reflejando cada rayo de luz perdido en la discoteca. Él lo había elegido porque la hacía parecer un premio, un trofeo forjado en metal precioso, pero al verla ahora con él puesto, parecía más bien un arma. El vestido era una declaración de su control, pero la forma en que ella lo llevaba, con esa inclinación desafiante de la barbilla, desafiaba su autoridad.

«Te lo has puesto», señaló él, con la voz cargada de satisfacción.

—No tenía muchas opciones —respondió Vesper, alisándose la tela sobre el muslo—. Dejaste claro que la alternativa era… una terapia intensiva.

—Y, sin embargo, aquí estás, cuestionando mi capacidad para proporcionártela —murmuró Damon—. ¿Crees que necesito esto? —Hizo un gesto con la pastilla.

« «Creo que más vale prevenir que curar», bromeó Vesper, aunque su voz titubeó ligeramente al verlo frotarse la sien con la mano libre, un gesto de auténtico malestar.

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