Capítulo 179:

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La lluvia en Brooklyn era diferente a la de Manhattan. Se sentía más áspera, más fría. Azotaba de lado contra el parabrisas del Maybach mientras el coche se detenía con un chirrido frente a un edificio de piedra rojiza que había vivido mejores décadas.

Damon no esperó a que el conductor le abriera la puerta. La abrió de un empujón y pisó un charco que le empapó al instante los zapatos de cuero italiano. No le importó. Alzó la vista hacia el edificio. Tercera planta. Ahí era donde vivía Emily. Ahí era donde se escondía Vesper.

Pasó por alto el intercomunicador estropeado y sujetó la pesada puerta justo cuando salía un inquilino. El joven miró la mano ensangrentada de Damon y la mirada asesina de sus ojos, y, con sensatez, se hizo a un lado sin decir palabra.

Damon subió las escaleras de dos en dos. El corazón le martilleaba contra las costillas, con un ritmo frenético que ahogaba el ruido de la ciudad.

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Tercera planta. Apartamento 3B.

Se detuvo frente a la puerta, cuya pintura verde se estaba descascarillando. Levantó la mano para llamar, pero dudó. Miró la sangre de su palma. Se la limpió en el abrigo negro, manchándolo, pero no dejaba de sangrar.

Llamó a la puerta. Tres golpes secos.

—¡Ya voy! —gritó una voz. Era Emily.

Se oyeron pasos que se acercaban. La cerradura hizo clic. La puerta se entreabrió, con el cerrojo de seguridad aún puesto.

Emily abrió mucho los ojos al verlo. —¿Señor Sterling? ¿Qué hace usted aquí?

—Necesito verla —dijo Damon con voz ronca—. Por favor, Emily.

Emily dudó, mirando hacia el interior del piso. «Ella no quiere verle. Sobre todo después de lo del gimnasio».

«Lo sé», dijo Damon con voz ronca. «Solo… dígale que sé la verdad. Dígale que vi el vídeo».

Antes de que Emily pudiera responder, se oyó una voz detrás de ella. Fría. Aguda.

«Déjale entrar, Em».

Emily se mordió el labio y luego cerró la puerta para quitar la cadena. Cuando la abrió del todo, Damon entró.

Vesper estaba de pie en el estrecho pasillo.

Se apoyaba con fuerza en un par de muletas. Su pierna izquierda estaba enfundada en una gruesa bota ortopédica negra, mucho más voluminosa que la venda que llevaba en el gimnasio. La adrenalina del entrenamiento se había desvanecido claramente, dejando tras de sí la brutal realidad de su lesión.

Pero fue su pelo lo que le cortó la respiración a Damon.

Su largo y oscuro cabello —ese en el que le encantaba hundir el rostro— había desaparecido. Se lo habían cortado a un corte bob afilado y deshilachado que apenas le rozaba la línea de la mandíbula. Parecía enfadado. Parecía una cicatriz.

Los ojos de Vesper eran gélidos. No había miedo, solo un muro de hielo.

—Tienes cinco minutos —dijo ella—. Después llamaré a la policía.

Damon la miró. Los moratones de su cuello se estaban desvaneciendo hasta adquirir un enfermizo tono amarillo verdoso. Tenía el rostro demacrado.

Se dejó caer de rodillas.

No fue un gesto calculado. Simplemente, las piernas le fallaron bajo el peso de su culpa. Se arrodilló sobre el suelo de linóleo sucio, con su costoso traje empapándose de humedad. Levantó la vista hacia ella, con los ojos ardientes.

Vesper se quedó paralizada. Lo miró fijamente, con el pecho agitado. Nunca había visto a Damon Sterling arrodillarse. Ni por nadie. Era un hombre que hacía que el mundo se inclinara ante él.

—No —susurró ella, con la voz temblorosa por la rabia contenida—. No te atrevas a hacer esto. No te atrevas a venir aquí y actuar como si tuvieras corazón.

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