Capítulo 137:

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No se desvaneció poco a poco. Se cortó de golpe, como si alguien hubiera clavado una navaja en la garganta del equipo de sonido. En un momento, los graves retumbaban contra las costillas de la élite de los Hamptons; al siguiente, el silencio era tan absoluto que resultaba opresivo, presionando los tímpanos como las profundidades del mar.

Damon Sterling estaba de pie en el centro del patio.

Estaba solo bajo el foco, aunque rodeado de cientos de personas. Vesper se había ido. La ambulancia estaba a millas de distancia. Él no había ido con ella. No había podido. No después de lo que creía haber oído.

Julian.

Ella había susurrado ese nombre mientras se ahogaba a medias en sus brazos. El rechazo fue un golpe físico, un fragmento de cristal afilado clavado en su pecho.

Así que se quedó. Y ahora, iba a reducir el mundo a cenizas.

Estaba empapado. Su traje a medida estaba arruinado, la tela oscura y pesada, goteando sobre los costosos adoquines de piedra caliza. Tenía el pelo pegado a la frente, enmarcando unos ojos que habían perdido todo rastro de humanidad. No parecía un director ejecutivo. No parecía un hermano.

Parecía un verdugo abandonado allí para limpiar el desastre.

Levantó una mano. Un único y brusco gesto.

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Al instante, el perímetro del jardín se oscureció. Hombres con trajes negros —el resto del equipo de seguridad de Scott que se había quedado atrás— salieron de entre las sombras de los setos. Se movían con precisión militar, bloqueando cada salida, cada puerta acristalada, cada sendero del jardín. El clic de las cerraduras al cerrarse resonó por todo el perímetro.

«Móviles», dijo Damon.

Su voz no era alta. No hacía falta que lo fuera. Tenía el mismo peso que un arma cargada colocada sobre una mesa.

El equipo de seguridad se adentró entre la multitud. No hubo cortesía alguna. Arrancaron los iPhones de las manos de influencers, herederos y miembros de la alta sociedad.

«¡Oye! No puedes quitarme mi…», protestó un joven con traje de lino.

Un guardia simplemente le arrebató el dispositivo de las manos y lo metió en una bolsa de Faraday.

El silencio que siguió fue aterrador. La arrogancia del uno por ciento —la creencia de que el dinero era un escudo contra las consecuencias— se evaporó. Estaban atrapados con un hombre que ya no tenía nada que perder.

Damon avanzó. Pisó una copa de champán rota. Crujido. El sonido fue repugnantemente fuerte. No bajó la mirada. No parpadeó. Su mirada era como un láser, perforando a la multitud hasta posarse en el grupo de cuatro chicos acurrucados cerca de la fuente.

Benny Blanche. Y su séquito.

Hace veinte minutos se reían. Ahora parecían niños que habían roto un jarrón y se habían dado cuenta, demasiado tarde, de que era la urna que contenía las cenizas de su abuela.

« «Mi padre forma parte del consejo de…» —comenzó Benny, con la voz quebrada. Intentó evocar ese aire de superioridad que le habían inculcado desde que nació—. «¿Sabes quién es mi padre?»

Damon no aminoró el paso. Hizo un gesto con dos dedos al guardia que estaba junto a Benny.

El guardia no dudó. No tomó carrerilla. Simplemente lanzó el brazo hacia delante. El dorso de su mano impactó en la boca de Benny.

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