Capítulo 4:

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Darcy iba a la mitad de vaciar su escritorio cuando los escuchó venir.

No a Grant específicamente —escuchó el cambio en el aire a su alrededor. El enderezamiento repentino de posturas a lo largo del pasillo, las voces elevándose en tono de reverencia. Alguien se rio demasiado fuerte de algo que probablemente no era gracioso. Así es como sabías que Grant Ashford se acercaba: la demás gente se hacía más pequeña.

Mantuvo la mirada en la caja de cartón. La engrapadora. El cactus que se había comprado ella misma cuando nadie recordó su segundo aniversario de trabajo. Una foto enmarcada de Nell a los tres años, sin los dientes de enfrente.

Luego estaban en la puerta, y levantó la vista.

Grant entró con Brooke a un lado y cuatro ejecutivos detrás como patitos bien vestidos. Brooke había cambiado desde el centro comercial —el glamour sensual había desaparecido, reemplazado por un blazer entallado y una blusa de seda que decía yo pertenezco a este edificio. Todas las personas en la sala la miraban. La mano de Grant descansaba en la parte baja de su espalda, guiándola hacia adelante, y sus ojos no se habían despegado de su cara desde que entraron.

Darcy lo miró. Él miró a través de ella.

Bajó la mirada de vuelta a la caja.

“Darcy, ella es la señorita Tate, la novia del gerente Ashford.” El jefe de departamento sonrió con esa sonrisa particular de quien disfruta dar malas noticias. “Ella tomará tu puesto. Serás transferida al Departamento de Ventas. Haz la transición lo antes posible.”

Novia.

La palabra cayó al piso entre ellos como un vaso que se rompe. Grant no se inmutó. No la corrigió, no cambió de postura, ni siquiera parpadeó. Su esposa estaba a un metro de distancia, y la palabra novia pasó junto a él sin hacer contacto.

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Las uñas de Darcy se clavaron en sus palmas debajo del escritorio.

Lo intentó. “Feli—”

Los ojos de él se clavaron en los de ella. La mirada fue breve y quirúrgica: no lo hagas.

“Señorita Whitmore, si tiene alguna inconformidad con la transferencia, puede hablar con su supervisor directo.”

Su voz era plana, de sala de juntas. El ceño en su cara no era enojo —era fastidio, del tipo reservado para inconvenientes menores. Un papel atorado en la impresora. Un vuelo retrasado. Una esposa que casi dice algo indebido en público.

“Ella es más apta para este puesto que tú.”

Se refería a más que el trabajo. Darcy lo escuchó claramente, la oración debajo de la oración, y por un segundo la habitación se inclinó. Pero tenía años de práctica en esto —años de absorber sus desprecios y mantenerse en pie— así que su rostro no delató nada.

“Está bien.” Se puso de pie, le extendió la mano a Brooke y se la estrechó. El apretón de Brooke era cálido y seguro. De cerca, olía a caro.

Grant se vio satisfecho. Sus ojos regresaron a Brooke, y la transformación fue instantánea —la mandíbula rígida se suavizó, la arruga entre sus cejas se alisó, todo su rostro se reacomodó en alguien que Darcy no reconocía. Alguien gentil. Alguien presente.

Ni ella ni Nell habían estado nunca del lado receptor de esa cara.

Resultó que la distancia entre ser amada y no ser amada cabía en una sola mirada. Acababa de verlo suceder en tiempo real —la frialdad cambiando a calidez conforme su atención pasó de ella a Brooke, como una lámpara girando en otra dirección. Ella estaba parada en la parte oscura de la habitación ahora. Siempre había estado ahí.

Tomó su caja y se fue antes de que su expresión pudiera traicionarla.

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