Capítulo 39:

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La navaja le había perforado el hígado.

Darcy se enteró en un pasillo, de un cirujano que hablaba con la cadencia plana y eficiente de alguien que da información que ha dado muchas veces. Hemorragia severa. Cirugía de emergencia. Pronóstico incierto. Las palabras la atravesaron como señales de radio, aterrizando en algún lugar donde las procesaría después.

Nell estaba sentada en la banca del pasillo con las piernas colgando, la sangre de Grant todavía en sus manos porque a nadie se le había ocurrido lavárselas. Estaba callada. No el silencio forzado del último año —el silencio entumecido de una niña en shock.

La cirugía duró cinco horas. Darcy se sentó con la cabeza de Nell en su regazo y miró la luz sobre la puerta del quirófano y no se movió. Una enfermera trajo agua. Darcy la tomó y no se la tomó.

Lo sacaron a medianoche. Ojos cerrados. La cara del color de las sábanas. El ventilador respiraba por él, un ritmo mecánico que no sonaba nada como una persona.

Darcy se acercó a su oído.

“Grant, Nell apenas te recuperó. No la puedes dejar otra vez.”

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Sin respuesta.

“Papi, despierta.” Nell se paró de puntitas para ver por encima del barandal de la cama. “Quiero jugar contigo. Te voy a decir papi todos los días. Te lo prometo.”

Nada.

Lo trasladaron a terapia intensiva. Darcy firmó formularios. Nell se quedó dormida en una silla. Un doctor explicó que las siguientes setenta y dos horas eran críticas, y luego las siguientes setenta y dos después de esas, y Darcy entendió que críticas era una palabra que los doctores usaban cuando no querían decir la otra palabra.

Día dos. Día tres. Día cuatro.

Darcy no se fue. Dormía en la silla cuando su cuerpo la obligaba, comía cuando las enfermeras traían charolas, y pasaba el resto de las horas mirando los monitores y sosteniendo la mano sana de Grant —la izquierda, la que todavía funcionaba— no porque lo hubiera perdonado sino porque Nell necesitaba ver que alguien estaba ahí, y porque soltar se sentía como darle permiso a algo que no estaba lista para permitir.

Nell le hablaba. Todos los días, por horas. Le contó del Sr. Hops y del plan de la veterinaria espacial y de la niña en la escuela que compartía sus galletas. Le contó de las papas fritas y de cómo la tercera tanda fue aceptable pero la cuarta, cuando la hiciera, más le valía que estuviera buena. Le contó de la muñeca morada, que había nombrado Violeta, y de cómo Violeta la estaba esperando en el hotel.

Al quinto día, se le fue la voz. Al sexto, apenas podía susurrar. Al séptimo, se sentó junto a la cama en silencio y le sostuvo los dedos y le miró la cara con una intensidad que le hacía doler el pecho a Darcy.

“Mami, ¿por qué no se despierta papi?”

Darcy le puso una toalla fría sobre los ojos hinchados.

“Se va a despertar.”

“Tengo miedo. No quiero que se muera.”

Darcy miró a Grant —los monitores, los tubos, la quietud de un cuerpo que estaba vivo solo en el sentido técnico— y sintió que algo se agrietaba.

“Grant.” Su voz salió más dura de lo que pretendía. “Si no te despiertas, no te vamos a perdonar nunca.”

Lo dijo en serio. Las dos partes. La amenaza y el nosotras.

Sus dedos se movieron.

Fue pequeño —un tic, una contracción, el tipo de reflejo que podía significar cualquier cosa o nada— pero Nell lo sintió en su mano y soltó un jadeo.

Los párpados le aletearon. Una vez. Otra. La luz fluorescente del cuarto le dio en las pupilas y se encogió, girando la cabeza un centímetro a un lado, y su boca formó una figura antes de que el sonido llegara.

“Darcy. Nell.”

“¡Papi!” Nell estaba de pie, inclinada sobre el barandal, riendo y llorando al mismo tiempo. “¡Papi, despertaste!”

“Perdón por preocuparlas.”

“Te deberíamos dar las gracias.” La voz de Darcy era controlada. Sus ojos no. “Gracias por salvarnos.”

Intentó sonreír. Le salió mal —chueca, débil, la sonrisa de un hombre que apenas tenía músculos para hacerla— y Darcy tuvo que desviar la mirada porque si lo seguía mirando iba a decir algo que no estaba lista para decir.

“Voy por el doctor.”

Salió del cuarto. En el pasillo, con la puerta cerrada detrás de ella, puso la espalda contra la pared y dejó que las lágrimas vinieran. Habían estado esperando siete días.

El estado de Grant se estabilizó. El cirujano dijo que estaba fuera de peligro. La palabra peligro había sido reemplazada por recuperación, que era una palabra que Darcy prefería.

Reservó dos vuelos a Carrow.

No se despidió en persona. Dejó un mensaje en la estación de enfermeras, y le mandó a Grant un mensaje desde el aeropuerto —la primera vez que lo contactaba voluntariamente desde que se fue de la villa un año atrás.

“Grant, no te voy a impedir ver a Nell. Por favor pasa tiempo con ella siempre que puedas. Necesita a su padre.”

Una pausa. Luego un segundo mensaje, enviado antes de poder reconsiderarlo:

“Cuídate.”

Apagó su teléfono y abordó el avión con Nell dormida contra su hombro, y en algún lugar en una cama de hospital a mil kilómetros detrás de ellas, Grant leyó los dos mensajes y sostuvo el teléfono contra su pecho con su única mano buena y cerró los ojos.

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