Capítulo 23:

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Colby no esperó permiso.

Se agachó debajo del brazo de Grant, se metió empujando con la caja de pastel y ya estaba dentro de la sala antes de que nadie pudiera detenerlo. Sus tenis rechinaron en el piso de mármol. Dio una vuelta lenta, observando los techos altos, los muebles de piel, el candil que a Darcy nunca le gustó pero en el que Grant había insistido.

“¡Este lugar es hermosísimo!” Dejó caer el pastel en la mesa de centro y pasó las manos por los cojines del sofá. “¡Mami, entra! ¡Es enorme!”

Brooke dio un paso adelante. Grant la bloqueó con el brazo.

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“Ya está adentro, Grant. Solo déjame—”

Desde la sala, la voz de Colby se escuchó claramente: “Hmph. La amante y la bastarda viven en una casa tan bonita.”

El cuerpo de Grant se puso rígido.

“Papi, las tratas demasiado bien. Deberías dejar que mami y yo viviéramos aquí.”

Las palabras no fueron gritadas. Fueron dichas —con naturalidad, como un hecho, en el tono aburrido de un niño que repite una opinión que ha escuchado tantas veces que se convirtió en ruido de fondo. Colby no estaba siendo malintencionado. Estaba siendo honesto. Estaba diciendo lo que le habían enseñado a creer.

Grant caminó hacia la sala. Brooke lo siguió, taconeando rápido.

“¿Qué dijiste?”

Colby no levantó la vista. Estaba examinando un adorno de cristal en la repisa. “Dije que la amante y la bastarda—”

“¡Colby!” Brooke se lanzó hacia él, tratando de taparle la boca.

Grant llegó primero. Lo agarró del cuello de la camisa —no con suavidad— y lo alejó de la repisa. Los ojos de Colby se abrieron enormes. Sus pies dejaron el piso por medio segundo antes de que Grant lo pusiera en el suelo, con firmeza, de frente a él.

“Está bromeando,” dijo Brooke rápidamente. “Grant, no te lo tomes en serio. Lo estás asustando—”

“Es solo un niño.” La voz de Grant era controlada de una manera que era peor que gritar. “¿Cómo un niño conoce esas palabras?”

La mano de Brooke se detuvo a medio camino.

Colby empezó a llorar. “¡Suéltame! ¡Mami, me está lastimando! ¡El señor malo me va a matar!”

“Grant, por favor.” Brooke le agarró el brazo. “Si estás enojado, castígame a mí. Pégame a mí. A él no. No entiende lo que dice.”

“Entiende exactamente lo que dice. Lo ha estado diciendo en la escuela. En la cara de Nell. A sus compañeros.” Grant soltó el cuello de la camisa de Colby y el niño se escabulló detrás de las piernas de Brooke. “Tú le enseñaste esas palabras. Amante. Bastarda. No las aprendió de la televisión.”

La cara de Brooke perdió la compostura. La arquitectura cuidadosa de preocupación y seducción se derrumbó, y debajo había algo que Grant no había visto antes —pánico. Pánico real. La cara de alguien cuyo plan acaba de ser expuesto y que no tiene preparada una alternativa.

“Grant, escúchame. Sabía de tu relación con Darcy, pero nunca les hice daño. Te lo juro—”

“Lo sabías.”

Lo dijo sin entonación. No era pregunta. Confirmación de lo que ya sospechaba pero necesitaba escuchar.

Ella sabía que Darcy era su esposa. Sabía que Nell era su hija. Lo sabía desde el principio —cuando llamó a Darcy “señorita Whitmore” y preguntó por su esposo, cuando dijo “esta niña no tiene padre,” cuando insistió en que Darcy fuera a la fiesta de bienvenida. Lo sabía, y había actuado ignorancia, y le había enseñado a su hijo que Darcy era una amante y Nell era una bastarda, y Colby había llevado esas palabras a la guardería y las había usado como arma contra una niña de cinco años que no se defendía.

“Sal de mi casa.”

“Grant, no tengo malas intenciones. Solo quiero estar contigo de nuevo. Te am—”

“¿Por qué nos corres?” Colby se soltó de las piernas de Brooke, indignado aun entre sus lágrimas. “¡Mi mami debería ser tu esposa! ¡Esa madre y su hija deberían irse! Ahora que se fueron, nosotros deberíamos mudarnos. Mami lo dijo. Dijo que nos ibas a traer a vivir aquí—”

Brooke le tapó la boca con la mano, pero las palabras ya estaban en la habitación. Se quedaron flotando en el aire sin lugar a dónde ir.

Grant se rio. Un sonido corto, seco, sin nada de humor.

“Qué bien lo planeaste.”

Abrió la puerta principal. Levantó a Colby por la cintura —el niño pateando, gritando— y lo puso en el porche. Brooke se quedó paralizada en la sala, el rímel corriéndole por una mejilla, el vestido rojo de pronto absurdo.

“No regreses aquí. Nunca.”

“Grant, me amas. Nos amamos. Nos esforzamos tanto para volver a estar juntos—”

“No te amo.” Lo dijo con claridad, sin crueldad, sin énfasis. Como quien corrige un error de datos. “No creo que te haya amado en mucho tiempo.”

Cerró la puerta.

Brooke golpeó la puerta. Gritó su nombre. Lloró. Él se quedó del otro lado y la escuchó ir apagándose —los golpes haciéndose más lentos, la voz bajando, los sollozos perdiendo su calidad de actuación y convirtiéndose en algo real, roto y pequeño.

Luego pasos alejándose. Colby quejándose. La voz de Brooke, ya no dirigida a Grant, afilada y agrietada: “Esto es tu culpa. Lo arruinaste todo—” Una cachetada. Colby llorando. Más pasos. La puerta de un carro.

Silencio.

Grant se quedó parado en el recibidor con el algodón de azúcar derretido en la mesa junto a él y nada más.

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