Capítulo 22:

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Sonó el timbre.

Grant ya estaba fuera de la cama y bajando las escaleras antes del segundo timbrazo. Su mano forcejeó con el cerrojo —los dedos no le cooperaban— y abrió la puerta con una fuerza que hizo temblar las bisagras, ya hablando.

“¿Volvieron? Le compré dulces a Nell—”

Brooke estaba en la entrada con un vestido rojo escotado por delante y más escotado por detrás. Detrás de ella, Colby sostenía una caja de pastel contra su pecho con ambos brazos, la cara arrugada con la obediencia renuente de un niño siguiendo instrucciones que no eligió.

La mano de Grant cayó del marco de la puerta.

“¿Cómo supiste que estaba aquí?”

“Le pedí la dirección a tu secretario.” La sonrisa de Brooke era brillante y ensayada, pero titubeó cuando registró su cara —los ojos hinchados, el cuello desabrochado, la mirada de un hombre que esperaba a alguien completamente diferente. “Vinimos a darte una sorpresa. Colby quería comer pastel juntos.”

Grant no se movió de la entrada. La llenó con su cuerpo, una mano a cada lado del marco, y no dijo nada.

“¿Es… inconveniente que entremos?” La voz de Brooke se suavizó. Bajó la barbilla y lo miró desde abajo de las pestañas —un gesto que Grant alguna vez encontró irresistible y que ahora encontraba agotador. “No debimos venir. Solo queríamos asegurarnos de que no estuvieras enojado con nosotros.”

La estudió. El vestido rojo. El maquillaje cuidadoso. El escote diseñado para sugerir espontaneidad. Había pasado al menos una hora arreglándose para esta visita sorpresa, lo que significaba que no era sorpresa en absoluto —era una campaña, y el pastel era una utilería, y su dirección le había sido extraída al secretario con el mismo encanto que estaba desplegando ahora.

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La mujer frente a él no se parecía en nada a la Brooke de su memoria. El primer amor que persiguió al aeropuerto, por quien estrelló su carro, por quien hizo duelo seis años —esa Brooke había sido orgullosa e indiferente, imposible de alcanzar, un reto que le daba estructura a su vida. Esta Brooke se aferraba. Esta Brooke se aparecía sin invitación en un vestido diseñado para negociar.

¿Cuándo había pasado la sustitución? ¿Siempre había sido así y él estaba demasiado obsesionado para darse cuenta? ¿O seis años en el extranjero la habían limado hasta convertirla en alguien más pequeña, alguien que lo necesitaba más de lo que él la necesitaba, y el desbalance de poder se había invertido sin que ninguno de los dos lo reconociera?

No importaba. Estaba parada en la puerta equivocada en el peor momento posible, y detrás de ella la noche se ponía fría, y en algún lugar de una ciudad llamada Carrow su hija se estaba quedando dormida sin él.

“No es buen momento.”

“Grant—”

“Vete a tu casa, Brooke.”

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