Capítulo 21:

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En el carro, llamó a su secretario.

“¿Darcy está en la oficina?”

Silencio en la línea. Luego: “Gerente Ashford, la secretaria Whitmore renunció. Hace más de una semana.”

Colgó sin responder.

Renunció. Se dio de baja de la guardería. Teléfono apagado. “Te deseo felicidad por el resto de tu vida.”

Cada hecho encajó como un cerrojo cerrándose. No se había ido con un portazo de rabia, no había dejado una nota pegada en el refrigerador, no lo esperó a que llegara a casa para darle un discurso de despedida. Lo había planeado. En silencio, metódicamente, a lo largo de días —renuncia, baja de la escuela, maletas— y él no había notado nada de eso porque no había estado poniendo atención a nada de lo que ella hacía. Había estado poniendo atención a Brooke.

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Manejó de vuelta a la villa. Más rápido del límite de velocidad. Cada semáforo en rojo se sentía personal.

“Investiga su paradero. De inmediato.” Le escribió al secretario mientras manejaba, cosa que nunca hacía.

La villa estaba igual que hacía una hora. Oscura. Quieta. El algodón de azúcar en la mesa del pasillo había empezado a marchitarse, inclinándose de lado, el azúcar rosa volviéndose translúcido y pegajoso. La brocheta de fruta estaba al lado, intacta. Pasó junto a las dos.

“Nell.”

“Darcy.”

Se paró al pie de las escaleras y dijo sus nombres, sabiendo que no iban a contestar, haciéndolo de todas formas. El silencio que regresó era diferente al silencio habitual de la casa —este era el silencio de un lugar que ha sido evacuado.

Subió las escaleras.

El cuarto de Nell primero. Empujó la puerta y se quedó en el marco. La cama estaba tendida. La repisa de juguetes estaba medio vacía —se había llevado algunas cosas, dejado otras. En el buró, un dibujo de crayón: una casa con un árbol más alto que el techo, tres figuras de palitos en el patio. Dos pequeñas, una alta. La alta tenía un triángulo por cuerpo —un vestido— y tomaba a una de las figuras pequeñas de la mano. La otra figura pequeña estaba apartada, en la orilla del papel.

Grant lo levantó y lo miró por un largo rato.

Lo dejó de vuelta y caminó hasta el final del pasillo.

El cuarto de Darcy. Nunca había entrado. En cinco años de matrimonio, nunca había abierto esta puerta —nunca quiso, nunca tuvo curiosidad, la había tratado como un cuarto de almacén para una persona a la que le rentaba espacio pero no tenía interés en conocer.

La manija giró. La puerta se abrió.

El cuarto olía tenuemente a algo limpio —jabón, tal vez, o el detergente que ella usaba. Era un cuarto pequeño, más pequeño de lo que esperaba. Una cama individual pegada a la pared, bien tendida. Un escritorio sin nada encima. El clóset estaba abierto y vacío, los ganchos espaciados uniformemente en la barra, todos apuntando en la misma dirección. Lo había dejado organizado. Por supuesto que sí.

En el escritorio, notó una hendidura poco profunda en la madera —una marca dejada por años de escribir en el mismo lugar. Se había sentado aquí. Todas las noches, probablemente, después de que Nell se dormía. ¿Haciendo qué? ¿Trabajando? ¿Mandando currículums? ¿Componiendo mensajes que nunca le mandaría?

Se sentó en la cama.

El colchón era firme y delgado, nada que ver con el de la recámara principal. Había dormido en esto por cinco años mientras él dormía a diez metros de ahí en una cama diseñada para dos.

Los recuerdos llegaron. No como una inundación —en fragmentos, como pedazos de una conversación escuchada a través de una pared.

Darcy seis años atrás, llevándolo en silla de ruedas a terapia física a las siete de la mañana, su voz firme cuando la de él no lo era. Darcy absorbiendo su rabia en los meses después del accidente, cuando aventaba todo lo que tenía al alcance y ella lo recogía sin comentarios. Darcy parada en la puerta de su oficina, embarazada, manos cruzadas, diciéndole que entendía si él no quería ser parte de nada. Su cara cuando él le dijo que el matrimonio era una condición, no una elección. Su cara cuando aceptó.

Y después: Darcy de rodillas. Lo recordó ahora, y el recuerdo lo hizo encogerse. Se había arrodillado frente a él —en esta casa, en la sala, mientras Nell estaba arriba— y le suplicó.

“Grant, sé que no me amas. Tal vez hasta me odies. Pero nuestra hija es inocente. Tiene tu sangre. Te lo suplico —cuídala. Aunque sea un poco.”

Él la miró desde arriba y sintió asco. Pensó que estaba actuando. Pensó que era manipulación —un despliegue calculado de debilidad para sacarle algo. Se fue.

Ella no estaba actuando. Era una madre pidiendo lo mínimo, y él le había negado hasta eso.

Grant se presionó las palmas contra los ojos.

El cuarto estaba en silencio. La casa estaba en silencio. En algún lugar afuera, un perro ladró y se detuvo. La luz de la tarde entraba por la ventana en un ángulo bajo, proyectando una franja larga sobre el escritorio vacío donde Darcy solía sentarse.

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