Capítulo 18:

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Brooke se quedó parada en el pasillo escuchando el elevador descender.

Colby se apretó contra su pierna, todavía sollozando. La taza de café estaba en el piso donde la dejó, una mancha café expandiéndose en la alfombra. Ella miró las puertas cerradas del elevador e hizo las cuentas: Grant nunca había rechazado su consuelo antes. Nunca se había alejado de la disculpa de Colby. Nunca le había mirado la ropa con esa expresión —no deseo, ni siquiera indiferencia, sino algo más cercano al cansancio.

Se había ido seis años atrás porque era joven e inquieta y estaba convencida de que podía encontrar algo mejor. Había vuelto porque no pudo. Los hombres que conoció en el extranjero eran más pobres que Grant o menos devotos, y ninguno la miraba como él solía hacerlo —como si ella fuera lo único nítido en un mundo borroso. Volvió esperando que esa mirada estuviera exactamente donde la había dejado, preservada como un abrigo guardado, lista para usarse.

No lo estaba.

Recogió la taza de café y la tiró al bote. Tomó la mano de Colby y caminó al elevador.

“Mami, ¿papi está enojado conmigo?”

“No, cariño. Solo está cansado.”

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“No se tomó el café.”

“Mañana se va a sentir mejor.”

Presionó el botón y vio los números subir. Su reflejo en las puertas de acero cepillado se veía más delgado de lo que recordaba. Más viejo. La blusa de pronto se sentía mal —demasiado obvia, demasiado desesperada. Se la abotonó de vuelta antes de que las puertas se abrieran.

Grant manejó a casa con las ventanas entrecerradas. El aire de la tarde era frío y sabía a escape de autos y al final del invierno. Mantuvo ambas manos en el volante y la mente en el camino, pero sus pensamientos seguían desviándose —hacia la villa, hacia lo que encontraría ahí, hacia la sospecha creciente de que el mensaje de Darcy significaba exactamente lo que sonaba.

Te deseo felicidad por el resto de tu vida.

La gente no dice eso y luego regresa a casa.

Empujó el pensamiento hacia abajo. Probablemente estaba enojada por lo de la fiesta de cumpleaños. Tenía todo el derecho. Le había dicho a Nell que iba a ir y luego —no fue. Organizó un evento rival el mismo día y—

El pensamiento se completó solo antes de que pudiera detenerlo. Había organizado un evento rival el mismo día, para los mismos niños, y todos los papás eligieron su fiesta en vez de la de Nell. Su hija había cumplido seis años en un salón vacío. Y él lo sabía. Tenía la invitación en el bolsillo.

Las manos de Grant se apretaron en el volante.

No quería sentir esto. La culpa era un paisaje desconocido, y lo navegaba mal —a la defensiva, intentando rearmar las justificaciones que había ido apilando por años. Ella no era su verdadera familia. El matrimonio era una conveniencia. Nell fue un accidente de una noche que no recordaba. Él nunca pidió nada de esto.

Pero nada de eso explicaba por qué, justo ahora, manejando entre el tráfico de la tarde con el radio apagado, lo que más quería era cruzar la puerta de la casa y encontrarlas ahí.

Un semáforo en rojo. Se detuvo.

En el cruce peatonal frente a él, una familia de tres pasó caminando. El padre traía algo en la mano —algodón de azúcar, rosa brillante contra la calle gris. Se agachaba cada pocos pasos para ofrecerle una mordida a la niña entre ellos, una niña de más o menos la edad de Nell, y la niña se reía con la boca llena, betún o azúcar o lo que fuera embarrado en la barbilla. La mamá los miraba a los dos y ni se molestó en limpiarla. Solo caminaba junto a ellos con la mano en el hombro de la niña, y su cara tenía una expresión tan común y tan completa que Grant no podía dejar de mirarla.

La luz cambió. Un carro detrás de él tocó el claxon.

Manejó.

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