Capítulo 1755:

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Desde el aparcamiento subterráneo del Hospital Central de Wront, un Jeep de color verde militar salió con discreción experta. Dos coches negros sin distintivos lo flanqueaban —uno delante y otro detrás— formando una escolta silenciosa y tácita mientras se integraban a la perfección en el flujo del tráfico.

En el interior, el habitáculo permanecía en penumbra, con una luz filtrada y tenue. Maia estaba sentada en la parte trasera, envuelta en una holgada bata de hospital azul y blanca, con un abrigo negro de cachemira sobre los hombros. Cada detalle se había dispuesto cuidadosamente para transmitir la imagen de alguien que aún no se había recuperado.

En el asiento delantero, un oficial militar se giró a medias y destapó un termo con un suave clic. El vapor se arremolinaba levemente mientras servía una taza de agua caliente y se la ofrecía. —Señorita Watson —comenzó, con un tono que denotaba vacilación—, dada su condición, el general Watson podría haber delegado el interrogatorio a otra persona.

Maia aceptó la taza. Sus dedos, fríos al tacto, se demoraron brevemente sobre su superficie mientras el calor se filtraba en ella.

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—No encontrarán nada —dijo ella, con voz áspera pero firme. «Mientras los documentos firmados por Kolton permanezcan intactos, el caso volverá a salir a la luz a través de un arbitraje internacional. Es solo cuestión de tiempo».

Su mirada se desvió más allá de él, hacia la ventana. Afuera, la ciudad se difuminaba en movimiento: los edificios se convertían en líneas de color a medida que el vehículo avanzaba. «Ese astuto de Kolton. Sea lo que sea lo que esté ocultando, seré yo quien lo descubra… y me llevaré exactamente lo que he venido a buscar».

El Jeep los llevó sin pausa más allá de las afueras de la ciudad, donde el hormigón daba paso a la amplitud del campo y el horizonte se difuminaba en el contorno austero de los suburbios, marcado por una alta valla de hierro que se extendía sin fin ante ellos.

Exactamente a las 10:00 de la mañana, en el interior de la sala de interrogatorios de la base militar de Wront, no entraba ni un rayo de luz natural. Una única bombilla incandescente de tenue luz colgaba del techo, balanceándose muy ligeramente, y su débil zumbido eléctrico rompía el silencio como un susurro irritado.

El aire era denso —húmedo y viciado tras años de abandono—, impregnado del olor penetrante y estéril del desinfectante que nunca lograba enmascarar del todo la podredumbre que se escondía debajo.

Kolton estaba encorvado en una gélida silla de hierro, engullido por un uniforme de prisión azul y blanco que ahora le quedaba demasiado holgado. Su aspecto, antaño tan esmerado, se había desmoronado por completo. El pelo que solía teñirse religiosamente para ocultar cada cana suelta caía ahora en mechones desiguales sobre su frente, despeinado y sin vida. Se había consumido hasta los huesos: las mejillas hundidas, las cuencas de los ojos tan hundidas que proyectaban sus propias sombras.

Sus muñecas, sujetas por frías esposas de acero, descansaban sobre la mesa de hierro que tenía delante. Cuando se movía aunque fuera ligeramente, las cadenas respondían con un agudo tintineo metálico que resonaba con demasiada fuerza en el silencio asfixiante.

Entonces… ¡bang! La pesada puerta de hierro se abrió de un empujón desde fuera. Sus bisagras oxidadas chillaron en señal de protesta, y ese estridente chirrido arañaba los nervios como uñas arrastradas sobre cristal.

Kolton ni siquiera se inmutó. Su mirada permaneció clavada en los arañazos tallados en la superficie de la mesa, trazándolos distraídamente como si estuviera memorizando cada cicatriz grabada en el metal.

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