Capítulo 1688:

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Sin importarle su rango ni su dignidad, se pegó a la ventana destrozada y murmuró una y otra vez a la figura inmóvil del interior. «Maia. El abuelo está aquí, pequeña. No tengas miedo. Solo respira por mí. Quédate conmigo un poco más».

La escena conmovió a todos los bomberos presentes. Hombres adultos con sus trajes de intervención parpadeaban con fuerza, tragaban saliva con dificultad y seguían trabajando porque no podían soportar detenerse.

Más allá de la cinta amarilla, los curiosos levantaron sus teléfonos. Algunos lloraban abiertamente; otros permanecían en silencio, atónitos, como si el aire mismo se hubiera vuelto pesado. Los supervivientes del atentado orquestado por Vince se habían abierto paso hasta la primera fila, con los rostros surcados por lágrimas y furia.

«¡Ella nos salvó!», gritó una mujer a la línea policial.

«¡Ella es la razón por la que seguimos respirando!».

«¡No dejéis que muera, no así!».

«¡Encontrad al responsable y haced que pague!».

Sin embargo, de alguna manera, en medio de todo ese caos, el deportivo destrozado parecía existir dentro de su propio remanso de quietud. La cabina había aguantado. Contra toda lógica, los pilares A y B se mantenían en pie, desafiantes. La docena de airbags se había desplegado como paracaídas blancos, envolviendo a la conductora en capas de protección.

Maia yacía acurrucada contra la pared blanca inflada, con la cabeza ladeada hacia la ventana rota. El polvo y la sangre seca dibujaban crueles rayas en su mejilla. Un único corte profundo en la frente había dejado un fino rastro escarlata que bajaba por el airbag, lento, casi elegante, como tinta sobre un pergamino pálido.

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El mundo se redujo a ese único y terrible cuadro.

Entonces, justo cuando el último atisbo de esperanza se desvanecía, la mano derecha de Maia —que colgaba flácida y manchada de sangre a su lado— dio un espasmo minúsculo y frágil.

En ese momento, Chris llegó al lugar, con el rostro oculto tras una máscara negra. Llevaba la visera de la gorra calada, lo que dejaba sus rasgos en la sombra. Las heridas en la cadera convertían cada paso en una prueba agotadora. El sudor frío empapaba su camisa, pero el dolor parecía lejano, como si su cuerpo se hubiera entumecido incluso mientras se obligaba a avanzar.

Sus ojos se fijaron en el coche deportivo destrozado, que ahora no era más que un montón de metal retorcido.

—¡Señor, retroceda! Esta es la escena de un accidente. ¡No se permite el paso a personal no autorizado más allá de esta línea!

Dos agentes fuertemente armados le cerraron el paso, con los escudos antidisturbios en alto mientras gritaban sus órdenes.

Los ojos de Chris estaban inyectados en sangre, con las venas palpitando bajo la tensión. El mundo creía que había muerto en la explosión. Si se revelaba ahora, todos los planes, todos los engaños, todos los sacrificios realizados para atraer a los agentes encubiertos se desmoronarían.

Pero su esposa —la mujer que había jurado protegerlo— se encontraba al borde de la muerte, atrapada bajo los escombros.

Chris apretó los puños, con las venas de las manos marcadas. La furia que lo invadía amenazaba con romper el último hilo de su autocontrol.

Justo cuando se disponía a abrirse paso a la fuerza, una figura salió tambaleándose de entre la multitud, balanceándose como un borracho, y se estrelló de lleno contra su espalda.

«¡Ah! ¿Quién se interpone en mi camino?».

El hombre apestaba a alcohol, con los ojos hinchados y enrojecidos. Chris lo reconoció al instante… y se quedó rígido.

¿Maxwell?

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