Capítulo 1601:

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Sin embargo, el enfrentamiento explosivo para el que se habían preparado nunca se materializó.

Ningún aliento agitaba el aire. Ningún movimiento delataba otra presencia. Lo que permanecía, en cambio, era un silencio que oprimía el interior, antinatural y profundamente inquietante.

Con precisa mesura, Grayson avanzó, con el rifle firme en sus manos. Los fragmentos de cristal crujían débilmente bajo sus botas mientras el aceite resbalaba por el suelo; cada crujido frágil resonaba con inquietante claridad en el espacio hueco. Su auricular cobró vida con un crepitar, y las voces informaron sucesivamente.

«Sector Uno despejado». «Sector Dos barrido. No se detectan hostiles». «Sector Tres está vacío».

Cada actualización tensaba aún más la expresión de Grayson, y la inquietud se agudizaba hasta convertirse en una silenciosa sospecha.

Se adentró más en el taller hasta llegar a su centro. Allí, a la vista bajo el tenue resplandor de la luz táctica, descansaban dos vehículos que dominaban el espacio.

Uno era el coche patrulla desaparecido del túnel: puertas entreabiertas, luces de emergencia apagadas, abandonado como una reliquia inservible. Junto a él se alzaba el camión negro de gran tonelaje, el mismo vehículo que se había tragado el coche patrulla por completo. El calor irradiaba débilmente desde su capó; el metal aún conservaba el recuerdo del movimiento reciente. Un rastro áspero y amargo de diésel quemado se aferraba obstinadamente al aire, lo suficientemente penetrante como para escocer en los pulmones.

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«Los vehículos están aquí», dijo Grayson, dando un paso adelante. Extendió la mano hacia el tubo de escape, pero retrocedió al instante, retirándola bruscamente ante el calor abrasador. «Entonces, ¿adónde demonios se han ido?»

Se giró bruscamente, recorriendo el taller con la mirada con intensidad depredadora. Tornos carcomidos por el óxido se agazapaban en las sombras. Pilas de neumáticos gastados se alzaban como centinelas silenciosos. Filas de herramientas de reparación colgaban a lo largo de las paredes, con formas ásperas y amenazantes bajo la luz cruda. Todo permanecía intacto; todo excepto los hombres a los que habían venido a buscar.

Ni una sola figura viva. Ni siquiera un cadáver abandonado. El taller no ofrecía más que vacío.

«¿Se han esfumado sin más?», murmuró uno de sus subordinados, con un tono de inquietud.

Grayson apretó la mandíbula, la ira ardiendo bajo su compostura mientras la constatación de haber sido burlado se asentaba pesadamente en su interior. Exhaló lentamente, obligando a la oleada de frustración a volver a estar bajo control.

Años como detective jefe de Wildebell lo habían endurecido frente a las ilusiones. La gente no desaparecía, no sin dejar algo atrás.

Bajó la mirada al suelo, fijándola en unas tenues marcas de neumáticos grabadas en el suelo manchado de aceite. Si la camioneta no se los había llevado, solo quedaba otra posibilidad: habían cambiado de vehículo en algún punto del camino. O tal vez este lugar nunca había sido su verdadero destino, solo un punto de transbordo temporal antes de seguir adelante.

«¡A todas las unidades, escuchen con atención!», la voz de Grayson resonó en el taller con firme autoridad. «Amplíen el perímetro de búsqueda. Inspeccionen todas las carreteras en un radio de media milla e informen de cualquier rastro que encuentren».

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