Capítulo 1391:

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Rosanna se derrumbó. Las lágrimas le corrían por las mejillas en oleadas violentas e incontrolables.

Lo soltó bruscamente, retrocediendo tambaleante mientras su voz se quebraba en un llanto desconsolado. « ¡No! ¡Estás mintiendo! ¡Estás mintiendo, eso no es cierto! Austen no puede estar… ¡no puede estar muerto!».

Lloraba con más fuerza, cada negación salía de ella como una herida demasiado profunda para cerrarse.

Liberado de su abrazo, Silas se levantó tambaleándose, con la respiración entrecortada. El dolor de su oreja desgarrada le explotó en el cráneo, tan agudo que le nubló la vista. La rabia encendió sus ojos. Sin contención, clavó su puño en el costado de la cabeza de Rosanna.

Un golpe seco y repugnante resonó. La lucha se agotó en ella al instante. Su cuerpo se relajó, colapsando como una muñeca cuyas cuerdas habían sido brutalmente cortadas. Se derrumbó sobre el suelo frío, inmóvil, con el pelo esparcido por la tierra.

Silas respiró temblorosamente, presionando la palma de la mano contra su oreja destrozada. El dolor la recorría, ardiente, cegador, despiadado.

Y entonces, al levantar la mirada, un nuevo horror se reveló en la oscuridad iluminada por la luna.

Silas miró fijamente su palma temblorosa, incapaz de comprender lo que había en ella. La curva mutilada de una oreja, su oreja, lo miraba con desprecio, como una burla.

Durante un instante, se quedó paralizado, con la mente negándose a dar sentido a aquel horror. Entonces, la rabia se apoderó de él, primitiva y abrasadora, quemando hasta el último rastro de razón. Se giró hacia el cuerpo inerte de Rosanna, tendido en el suelo. Un gruñido se le escapó.

Con un movimiento brutal y desenfrenado de su pierna, le dio una patada en el abdomen.

«¡Maldita mujer asquerosa!», escupió, con la voz entrecortada por la conmoción y la furia.

Otra patada. Y otra más, cada una con tal fuerza imprudente que finalmente su zapato salió volando y se deslizó por el suelo.

Silas se inclinó sobre ella, con el pecho agitado, maldiciéndola entre jadeos, como si las palabras pudieran devolverle la dignidad que ella le había arrebatado.

Entonces, un murmullo lejano de voces resonó en la noche. Una multitud.

Sin pensarlo dos veces, Silas retrocedió tambaleándose, giró sobre sí mismo y salió corriendo descalzo hacia las sombras, con la sangre resbalando por el lado de su cuello donde antes había estado su oreja.

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Apenas dio tres pasos antes de que un grito agudo brotara de él. Un cristal, con fragmentos finos y afilados esparcidos por el suelo, se le clavó directamente en la suave carne de la planta del pie. Se derrumbó en cuclillas, apretando los dientes mientras la sangre se acumulaba bajo su talón.

«Esta noche está maldita», siseó, con la respiración entrecortada mientras se arrancaba un fragmento de la piel. «Una auténtica pesadilla».

La multitud se acercaba, con su furia vibrando en el aire. Docenas de personas se agolpaban con pancartas en las que se leía «¡Necesito un trabajo!», mientras coreaban con ritmo venenoso: «¡Fuera Maia de Wront!».

Sus rostros estaban deformados por el resentimiento. Sus ojos ardían. No se trataba de una reunión espontánea.

El ejército de desempleados de Kiley, convocado, alimentado con mentiras y desatado.

Silas se abalanzó hacia el matorral más cercano y se revolcó en él, pero incluso los arbustos lo traicionaron. Algo afilado se le clavó en el pie, arrancándole otro sonido estrangulado de la garganta. Se tapó la boca con la mano para sofocarlo.

En el forcejeo, la oreja se le escapó de la mano. «¡No, no, no!», susurró con furia, arañando con los dedos entre las hojas y la tierra. Buscó a tientas desesperadamente, como si la parte amputada de él pudiera revertir el grotesco desenlace de su noche.

No muy lejos, escondida en un coche, Kiley observaba cómo se desarrollaban los acontecimientos con fría satisfacción. Se había escabullido en el momento en que la sangre manchó el aire, mezclándose con las sombras como una serpiente que observa pacientemente el caos que ha provocado.

Cuanto más violento era el alboroto, más limpia era su victoria. Cuando la victoria llegaba envuelta en llamas y cadáveres, la culpa siempre encontraba el objetivo más conveniente: los agraviados, los desesperados, los que lo habían perdido todo por culpa de Maia.

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