Resurgiendo de las cenizas. - Capítulo 1212

Capítulo 1212:

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Llevaba mucho tiempo harta de su antigua vida: el techo agujereado que goteaba miseria, las esquinas mohosas que se pudrían, los cristales rotos por botellas lanzadas en plena noche, el hedor sofocante del alcohol cuando él le cerraba las manos alrededor del cuello.

Se negaba a aceptar que fuera esa chica maldita y desafortunada.

Era Anti, la visionaria fundadora de Annie Crystal, invitada personalmente por la propia Kiley y alabada en los círculos de élite como una diseñadora genial.

Y pronto tendría más dinero del que su madre podría ganar en toda una vida escaneando productos en un supermercado.

—¿Cómo puedes decir cosas tan crueles? —La voz de su madre se suavizó de repente, entrecortada por sollozos temblorosos—. ¿Tienes idea de lo agonizante que es dar a luz? ¿De lo agotador que puede ser llevarte dentro durante diez meses?

Anti abrió los labios, pero no le salieron las palabras.

En ese momento, se oyó el fuerte estallido de una botella rompiéndose contra la pared al otro lado de la línea.

«¡Bang!».

Inmediatamente después se oyó una voz masculina áspera y salvaje. «¿Dónde está el dinero, zorra inútil? ¿Por qué ha desaparecido el dinero de mi cajón?».

«No lo sé», respondió la voz temblorosa de su madre, humillada y pisoteada. «¿Quizás lo cogiste tú mismo y lo olvidaste?».

«¡Y una mierda! ¿Por qué demonios no está Anti en casa? ¿Esa mocosa se lo ha llevado para pavonearse en alguna fiesta patética? ¿De verdad se cree que ahora es una especie de socialité?». Su voz se elevó, cargada de rabia. «Es mi dinero. Traedla aquí ahora mismo, hay alguien interesado en ella, dispuesto a pagar tres mil dólares por una noche. La hemos alimentado y alojado todos estos años; nos debe eso como mínimo».

«¿Estás loco?», gritó su madre, desesperada y quebrándose. «¿Te das cuenta de lo que estás diciendo? ¡Es tu hija!».

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—¡Cállate! —gruñó el padre de Anti—. Es mi hija, lo que significa que debe ganarme dinero.

La llamada se cortó de repente.

Anti agarró el teléfono con fuerza, sintiendo cómo sus dedos se helaban.

No necesitaba imaginar lo que vendría después. Ese hombre agarraría a su madre por el pelo y le golpearía la cabeza contra la pared, la azotaría con un cinturón, le escupiría y la llamaría «mujer inútil que ni siquiera ha sido capaz de dar a luz a un hijo».

Y la propia Anti, que entonces solo tenía ocho años, ya dominaba el arte de esconderse debajo de la cama, mordiéndose la mano para ahogar sus sollozos. Desde ese día, nunca volvió a pronunciar la palabra «papá».

Siempre había soñado con nacer en la elegancia, criada en una villa enorme, con un padre que fuera un refinado director ejecutivo y una madre que fuera una elegante artista que expusiera en prestigiosas galerías. Habría sido su querida hija, aprendiendo a tocar el piano con dedos delicados, dibujando paisajes a la suave luz de la tarde, organizando refinadas fiestas de té bajo las rosas en flor.

Pero la realidad era un pantano que se tragaba toda esperanza, un abismo que se extendía sin fin hacia abajo, sin piedad. Su verdadera familia le quitaba el aliento.

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