Capítulo 358:

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Pero su desesperada súplica cayó en oídos sordos. Los salvajes se acercaron gradualmente a ellos. Eugene retrocedió tambaleando, con el corazón latiéndole con fuerza contra las costillas, pero había más detrás de él, bloqueándole la huida. En un abrir y cerrar de ojos, estaba rodeado.

No se atrevía a defenderse, no después de lo que le habían hecho a Luke.

Pero la idea de que lo arrastraran a su base era aún peor. Si se lo llevaban, no había forma de que sobreviviera.

No importaba hacia dónde se volviera, no había salida, y esa constatación le pesaba como el plomo, anclando sus miembros con desesperación.

«Si vamos a morir de todos modos, ¿por qué no luchar?».

Se volvió hacia los demás, con los ojos desorbitados, suplicándoles valor en sus últimos momentos.

Pero nadie movió un músculo. El miedo los mantenía paralizados en el sitio.

Con un aliento tembloroso, Eugene cogió una piedra del suelo y la lanzó contra las figuras que se acercaban. Si este era el final, se negaba a irse en silencio.

Lo que le respondió fue una flecha afilada.

Le dio en el pecho, igual que a Neil.

«¡Joder, Dios mío! Se acabó. Estamos muertos. »

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Tanto Ethan como Carlo se desplomaron en el suelo, temblando. El miedo los había vaciado, ni siquiera se atrevían a respirar demasiado fuerte. Afortunadamente, los salvajes parecieron interpretar su miedo como sumisión. Nadie los golpeó.

En cambio, los empujaron hacia adelante, como si fueran ganado, instándolos con gestos silenciosos y algún que otro empujón.

Mientras avanzaban con dificultad, vieron algo que les heló la sangre: calaveras. Cráneos humanos, blanqueados por el tiempo y el sol, colgaban de los cinturones de los guerreros como trofeos grotescos.

Rápidamente se dieron cuenta de que los salvajes los comerían.

Las mujeres definitivamente lo tenían peor; la violación era inminente, sus cuerpos serían jugueteados durante unos días antes de ser desechados como muñecas rotas.

¿Pero Ethan y Carlo? Serían colgados, destripados y devorados antes del anochecer.

Solo dos personas no se habían movido: Maren y Sawyer.

—¿Tienes un arma? —La voz de Sawyer era baja, firme, en marcado contraste con el pánico salvaje que los rodeaba. Se inclinó ligeramente hacia Maren, listo para entrar en acción en cualquier momento. Maren, sin embargo, no respondió.

—¿Maren? —susurró de nuevo, esta vez con un poco más de urgencia.

Sawyer volvió a llamarla, pero Maren siguió sin responder. Solo entonces Sawyer se dio cuenta de que Maren había estado mirando fijamente algo en la distancia.

Siguió su mirada y se fijó en un hombre pequeño y delgado que estaba en el centro del grupo.

Parecía tener entre sesenta y setenta años, pero se mantenía en medio del grupo. Los demás salvajes lo trataban con respeto.

Era evidente que ese hombre era su líder.

«¿Por qué miras a ese tipo?», susurró Sawyer, curioso. Maren no respondió de inmediato. Su mirada se fijó en algo que colgaba de la cintura del hombre.

«Esa calavera…».

Una larga cicatriz irregular atravesaba la cuenca del ojo de la calavera.

Le resultaba familiar.

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