Capítulo 601:

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¿Cómo podía marcharse tan limpiamente, actuar como si nada de aquello hubiera ocurrido y plantarse ante él con tal calma e indiferencia mientras afirmaba que ya no eran íntimos?

Él dio un paso adelante y apoyó una mano en el marco de la puerta, inclinándose lo suficiente como para reducir la distancia entre ellos. Bajó la voz. «Puede que ahora no seamos íntimos, pero lo fuimos en su día».

Un dolor entumecedor se extendió por su pecho.

«Aunque solo seamos viejos amigos que se reencuentran por casualidad, ¿no me invitarás a pasar para sentarme un momento?».

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Hertha frunció aún más el ceño.

Casi instintivamente, dio medio paso hacia un lado, bloqueando sutilmente su línea de visión hacia su escritorio. Su mirada clara tenía el frío del agua invernal, hermosa pero absolutamente gélida.

«Señor Bennett, esto es una consulta médica, no una sala de recepción. Aún me queda mucho trabajo por terminar. No hay motivo para que te sientes, ni nada de lo que debamos hablar. Si no hay nada más, por favor, vete».

Lucas la miró fijamente, a esos ojos hermosos pero gélidos y a esa expresión distante que lo excluía por completo.

Cada pregunta, cada rastro de resentimiento, cada fragmento de dolor se sofocó como si le hubieran echado encima un cubo de agua helada. El fuego se desvaneció de golpe, dejando solo frialdad y agotamiento.

Cinco años. La había echado de menos, la había anhelado y había pasado innumerables noches sin poder dormir. Pero ¿y ella?

Ella ya lo había borrado de su mundo, eliminando todo rastro como si él nunca hubiera existido.

Entonces, ¿qué hacía él aquí ahora, aferrándose como un ex no deseado que no podía dejarla ir, o quedándose como una molestia que se negaba a captar la indirecta?

Lucas bajó lentamente la mano del marco de la puerta y se enderezó.

Mantuvo la mirada fija en Hertha durante un largo rato. Una de las comisuras de su boca se curvó, pero la expresión no llegó a ser una sonrisa y se asemejó más a un espasmo de dolor.

—Adiós, doctora Butcher.

Antes de marcharse, le dirigió una última mirada, con los ojos nublados por el dolor, la confusión y una renuencia que no podía ocultar.

Luego se dio la vuelta. Sus pasos mesurados lo llevaron por el pasillo; el sonido de sus zapatos se fue desvaneciendo a lo largo del largo y desierto pasillo hasta que el silencio lo engulló por completo. Su espalda permaneció rígida, con los hombros marcados bajo el abrigo.

Hertha se quedó en la puerta de su despacho, observando hasta que Lucas desapareció tras la esquina.

Solo cuando se hubo ido cerró la puerta.

El cerrojo hizo clic al encajar, un sonido suave que la aisló del mundo exterior.

Recostándose contra la puerta, Hertha cerró los ojos, respiró hondo y exhaló lentamente.

Se dirigió a su escritorio, donde su mirada se posó en la fotografía enmarcada que había junto al ordenador.

La foto mostraba a Hertha con su hija.

La habían tomado en la playa cuando Izabella tenía poco más de tres años. Hertha sostenía a la niña en sus brazos y ambas sonreían con una felicidad espontánea.

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