Capítulo 567:

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Diez minutos más tarde, me quedé solo junto a los ventanales, viendo cómo las luces traseras de los coches que llevaban a mi hijo se desvanecían en la noche tormentosa. Lo escoltaban nuestros Soldados, pero todos sabíamos que era un cortejo fúnebre.

El silencio del salón me oprimía los oídos. Mi mente iba a mil por hora, repitiendo los catastróficos acontecimientos de la noche. Giulia era una chica protegida y destrozada. ¿Cómo había burlado la estricta seguridad de la finca? ¿Cómo había sabido exactamente cuándo cambiaban los guardias?

Mi mirada se deslizó por el patio azotado por la lluvia hasta el ala opuesta de la finca.

El ala de la viuda Marchesi estaba muy iluminada.

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Entrecerré los ojos a través del aguacero. Allí, de pie junto a la ventana del estudio del segundo piso, estaba mi suegra. A su lado se encontraba Sylvia, la ambiciosa esposa de mi inútil segundo hijo. Mientras observaba, la viuda levantó una copa de cristal de champán y la chocó contra la de Sylvia en un brindis silencioso y triunfal.

Una ola de frío absoluto y paralizante me invadió.

No fue un accidente. Giulia no se había escapado sin más. La puerta de la jaula había sido deliberadamente abierta desde dentro. La viuda y Sylvia le habían entregado a la familia Moreno el cuchillo para degollarnos, asegurándose de que Lorenzo fuera eliminado y Dario heredara el trono.

La Vendetta no era solo una guerra externa. Era una ejecución, orquestada desde dentro de nuestras propias paredes.

Punto de vista de Isabella

Las pesadas cortinas de terciopelo del salón privado de Sofía estaban bien cerradas para protegerse de la tormenta matutina. El aire estaba cargado con el aroma amargo del espresso, el perfume caro y el crepitar de la madera de abedul en la chimenea. Por encima de nosotros, los retratos al óleo de los antiguos Dones Moreno parecían juzgar el patético espectáculo que se desarrollaba abajo, sobre la antigua alfombra persa.

Nuestros Soldados escoltaron a la familia Marchesi hasta la sala. Damien permanecía junto a la chimenea como una estatua tallada en hielo, con sus ojos oscuros indescifrables. Sofía se sentó en su sillón de terciopelo —su trono— irradiando la autoridad absoluta de una reina viuda.

Don Marchesi y su esposa se lanzaron de inmediato a su actuación ensayada.

—Hemos venido en cuanto recibimos su mensaje —dijo Don Marchesi, con la voz chorreando de fingida ansiedad—. No sabemos absolutamente nada. Si mi hijo ha cometido alguna ofensa, le aseguro que no lo toleraré.

Lorenzo se interponía entre ellos, pálido y tembloroso, creyendo aún que sus padres realmente intentaban salvarlo.

La voz de Sofía no contenía ni una pizca de calidez. —¿De verdad afirma ignorar la situación de mi nieta?

—Lo juro por mi vida —mintió Don Marchesi con naturalidad.

Los observé desde el lado de Damien, con un nudo en el estómago ante su descaro. Creían que podían engañarnos: sacrificando a su hijo para salvar su propio pellejo mientras fingían ser víctimas justas.

Francesca ya no pudo soportarlo más.

«¡Mentiroso!», chilló Francesca, y su voz rompió el pesado silencio. El dolor y la rabia de una madre hicieron añicos su habitual compostura. «¡Tu «buen hijo» casi mata a golpes a mi hija!».

Antes de que nadie pudiera reaccionar, Francesca agarró un pesado cenicero de cristal de la mesita auxiliar y lo lanzó con todas sus fuerzas. Le dio de lleno a Lorenzo en la sien. Ni siquiera intentó esquivarlo. El cristal se hizo añicos contra el suelo y un grueso chorro de sangre le corrió por un lado de la cara.

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