Capítulo 550:

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La pesada puerta de roble se cerró con un clic. No tuve que levantar la vista para saber que Damien había entrado; el aire de la habitación cambió al instante, cediendo ante su imponente presencia.

Se acercó por detrás de mi silla. Sentí el calor firme y reconfortante de su pecho contra mi espalda mientras se inclinaba, apoyando suavemente la barbilla en mi hombro. Sus ojos oscuros siguieron el movimiento de mi aguja, contemplando la diminuta prenda.

—El año que viene, mia regina —murmuró Damien, su grave voz de barítono vibrando contra mi piel, entremezclada con un anhelo raro y crudo—. Deberíamos tener uno propio.

Se me cortó la respiración de golpe. La aguja resbaló, pinchándome el dedo, pero no sentí el escozor. Giré la cabeza para mirarlo, con el corazón latiendo a un ritmo frenético y alegre contra mis costillas.

Era el Don Oscuro de Chicago, un hombre atado a las despiadadas tradiciones de los legados de sangre pura. Sin embargo, al mirar el diminuto body, me estaba ofreciendo la prueba definitiva de que yo era su verdadera familia.

«¿Quieres decir…?» susurré, con lágrimas de pura euforia nublándome la vista. «¿Quieres adoptarlo? ¿Un niño para que lo criemos juntos?»

Damien se quedó paralizado. Durante una fracción de segundo, una compleja tormenta de emociones —culpa, orgullo feroz y una profunda y agonizante vacilación— destelló en sus ojos insondables. Comprendía la enorme brecha entre su secreta recuperación física y mi suposición lógica. Pero los frágiles nervios que el Dr. Vincenzo estaba tratando aún no ofrecían garantías absolutas. Prometerme un milagro y fallar sería una crueldad que se negaba a infligirme.

No me corrigió. En su lugar, cerró los ojos y me dio un beso prolongado y desesperado en la sien, rodeándome con sus brazos como una fortaleza de acero. Enterró su secreto —junto con su desesperada esperanza por su propia carne y sangre— en lo más profundo de las sombras, dejándome consumida por la hermosa ilusión de nuestro futuro compartido.

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Dos días después, la cálida ilusión de mi suite dio paso a la atmósfera opresiva y lúgubre de la finca Falcone.

Chiara y yo atravesamos el patio, bien cuidado pero sin vida, de camino a visitar a Faye, a quien le habían ordenado reposo absoluto. La fresca brisa del lago trajo consigo una repentina y empalagosa oleada de perfume floral barato.

Una joven salió de un camino lateral. Llevaba un vestido demasiado ajustado para un paseo matutino, con un maquillaje recargado y desesperado.

Chiara se detuvo en seco, y sus rasgos aristocráticos se torcieron en una máscara de absoluto desdén. Se inclinó hacia ella, con una voz aguda y burlona en un susurro. «Dios mío, Isabella. ¿Se ha perdido alguna de las bailarinas del club de camino al barrio rojo?»

La mujer se sonrojó, con un rubor moteado, y sus manos alisaron nerviosamente la tela barata de su vestido. Hizo una reverencia torpe y humillante. «Soy Valentina», murmuró, apartando la mirada.

Chiara y yo intercambiamos una mirada atónita. Se trataba de la infame Goomah de Salvatore Falcone, la mujer que había destrozado el matrimonio de un respetado Capo. Sin embargo, no parecía en absoluto una favorita mimada; parecía completamente indigente.

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