Capítulo 541:

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No le ofrecí ninguna compasión y volví la mirada hacia el altar. Pero al observar los rasgos suaves y familiares de Diana, el fantasma del rostro de mi madre se superpuso al de la novia. El inquietante parecido actuó como una llave, abriendo violentamente una puerta sellada en mi mente, arrastrándome de vuelta a un recuerdo de la infancia de papel rasgado y una fotografía estropeada.

Punto de vista de Isabella Moreno

El inquietante parecido actuó como una llave, abriendo violentamente una puerta oscura y sellada en mi mente. De repente, volví a tener ocho años, de pie en los fríos e implacables pasillos de esta misma finca poco después de que Beatrice se casara con mi padre.

Solo tenía un recuerdo tangible de mi madre, Eleonora: una fotografía coloreada a mano tomada en Sicilia. Era mi posesión más preciada, la única prueba de que la mujer vibrante y hermosa que me había dado la vida era real.

Amelia, impulsada por los celos puros y despiadados de una niña mimada, me la había arrebatado de las manos. Usó el pintalabios rojo de Beatrice para dibujar lágrimas grotescas y ridículas en el rostro de mi madre antes de hacer pedazos el grueso papel. Me abalancé sobre ella, lanzando puñetazos, hasta que Beatrice intervino. Mi madrastra había hecho de pacificadora benévola, regañando a Amelia y prometiendo que haría restaurar la fotografía por un profesional.

Pero cuando Beatrice me la devolvió semanas más tarde, era una réplica tosca y desalmada. El restaurador había pintado sobre el daño con trazos pesados y torpes. La luz feroz y libre de los ojos de mi madre se había extinguido para siempre. Fue en ese momento cuando comprendí de verdad a Beatrice: no solo quería castigarme; quería borrar por completo el fantasma de Eleonora, enmascarando su malicia tras un velo de preocupación maternal.

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La bendición final del sacerdote me devolvió al presente. La ceremonia concluyó y la agobiante multitud se desbordó por los senderos del jardín. Mantuve una fachada impecable y cortés, ofreciendo un respetuoso gesto de cabeza a la nueva novia y dirigiéndome a ella como «señora Carlson».

Mientras me dirigía hacia la salida con Clara a mi lado, Amelia se interpuso en mi camino. Tenía los ojos inyectados en sangre y la mandíbula apretada por un resentimiento amargo.

—Hoy estás repugnantemente dulce, Isabella —se burló Amelia, con la voz temblorosa por la paranoia—. Llamándola «señora Carlson» con tanto respeto. ¿Estás tratando de reclutarla? A mi madre nunca le mostraste ese tipo de deferencia.

La miré, con una expresión que era una máscara de hielo impenetrable. No sentía ira, solo el frío distanciamiento de un depredador.

«Mi cortesía es para el Don, no para ella», respondí, con una voz que era un susurro bajo y letal. «Se trata de mantener la paz que él exige. Un concepto que tu madre, Beatrice, nunca comprendió. Sus intrigas no trajeron más que disgrazia y muerte. ¿Pretendes seguir sus pasos?».

Amelia se estremeció como si la hubiera golpeado. La amenaza tácita de la ira de Damien le quitó el color que le quedaba en el rostro. Se hizo a un lado, y su bravuconería tóxica se desmoronó en un terror silencioso.

La dejé temblando en el jardín y volví al salón principal en busca de mi marido. Damien estaba de pie cerca de las grandes puertas dobles, y su imponente presencia partía a la multitud como el Mar Rojo.

Al acercarme a él, mi mirada se posó en mi padre, Joseph, que tenía acorralado a Barnaby —el mayordomo jefe de la finca— cerca del guardarropa. El rostro de Joseph era de un rojo moteado y furioso.

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