Capítulo 470:

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Me giré, apretando la mandíbula, y dejé el vaso sobre la mesa de un golpe. Le ofrecí mi muñeca. Vincenzo colocó los dedos sobre mi pulso y cerró los ojos brevemente, concentrándose.

«El amaro no sirve de nada», gruñí, dejando que la frustración que había estado reprimiendo durante semanas se filtrara por fin en mi voz. La vieja herida de aquel tiroteo en el almacén hacía años había cicatrizado en la superficie, pero el daño nervioso permanecía: un entumecimiento humillante que se negaba a desaparecer. «Estoy exactamente igual que antes».

«Curar un trauma nervioso profundo requiere paciencia, Don Moreno», dijo Vincenzo con suavidad, retirando la mano. «La medicina está preparando su cuerpo, pero no puede actuar de forma aislada. Requiere estimulación: un puente psicológico y físico entre usted y su esposa».

Apreté los puños. «No la someteré a mis fracasos».

Vincenzo suspiró y abrió su maletín. Pasó por alto sus frascos e instrumentos, sacó un viejo libro sin tapa encuadernado en cuero azul oscuro y lo deslizó por la pulida mesa de caoba hacia mí.

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Fruncí el ceño y lo abrí. Las páginas estaban llenas de antiguas representaciones de frescos de Pompeya: ilustraciones crudas y desinhibidas de otra época.

Levanté la vista, entrecerrando los ojos en una mirada letal. «¿Qué demonios es esto?».

Vincenzo no se inmutó. «Considéralo una receta de otro tipo. Para que la estudies tú y la Regina».

Recogió su maletín, inclinó la cabeza respetuosamente y salió de la oficina. Me quedé solo en la penumbra, mirando fijamente el libro de cuero azul, con el peso de mi vergüenza secreta quemándome un agujero en el pecho.

Punto de vista de Damien Moreno

Contemplé el libro de cuero azul sin tapa que Vincenzo había dejado sobre mi escritorio de caoba. Los frescos de Pompeya, sin tapujos, representados en sus antiguas páginas se burlaban de mí en la tenue luz del despacho. Un Don. El gobernante absoluto de la familia Moreno. Reducido a necesitar un libro ilustrado para despertar lo que el tacto de mi propia esposa no había podido.

Ciarlatano, maldije al viejo médico en mi interior, apretando la mandíbula con tanta fuerza que me dolían los dientes.

Mis dedos se retorcían con el violento impulso de lanzar el insultante libro a la chimenea crepitante. Era una afrenta a mi orgullo, un foco deslumbrante sobre mi más profunda insuficiencia. Pero entonces el rostro de Isabella —sus ojos suaves y confiados— se me vino a la mente. Exhalé un suspiro áspero, y la fuerza para luchar se me escapó. Abrí el cajón más profundo de mi escritorio y metí el libro dentro, donde quedó junto a una vieja daga manchada de sangre que en su día había pertenecido a mi padre. Cerré el cajón con llave, enterrando mi vergüenza en la oscuridad.

Cuando por fin logré contener mi frustración, salí de la oficina y me dirigí a la suite privada de la reina. El intenso olor a puros y pólvora se desvaneció, sustituido por el aroma tenue y relajante del jazmín. Isabella estaba recostada contra las almohadas de seda, su pálido rostro iluminado por el cálido resplandor de la chimenea.

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