Capítulo 455:

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Punto de vista de Vito Moreno

El aire en la trastienda de la trattoria de Little Italy olía a humo de cigarro rancio, whisky barato y amargo fracaso. Di un sorbo lento a mi vaso, mirando con ira a la mujer que se paseaba por el suelo de madera rayado.

—Me prometiste Chicago, Vito —siseó Rosa, con su rostro, otrora hermoso, retorcido en una fea máscara de resentimiento—. Dijiste que Alexzander era nuestro billete dorado. ¡Ahora es el hazmerreír de todos, despojado de su dignidad, y Damien está prácticamente preparando al chico de Marco para que ocupe el trono!

—¿Y de quién es la culpa? —espeté, golpeando mi vaso contra la mesa de madera llena de marcas—. ¡Si no fuera por tu insaciable codicia de hace años, no nos habrían exiliado al desierto de Nevada en primer lugar! Yo le di al chico el linaje. Tu trabajo era enseñarle a usarlo.

Rosa dejó de dar vueltas, con los ojos chispeando veneno. No nos unía el amor, sino una ambición compartida y desesperada que se nos escapaba rápidamente de las manos. Nuestro único peón —nuestro hijo biológico— había resultado ser una decepción catastrófica.

Antes de que Rosa pudiera lanzar otro insulto, tres golpes secos y rítmicos resonaron contra la pesada puerta.

La señal.

Al instante, el veneno desapareció del rostro de Rosa. Se alisó la tela de su vestido oscuro, con los ojos llenos de lágrimas maternales perfectamente fingidas. Me enderecé la chaqueta y encogí los hombros, adoptando la postura solemne y comprensiva de un patriarca agraviado.

Miré hacia la puerta, con un frío cálculo instalándose en mi pecho. Alexzander era un tonto, pero era nuestro tonto. Su ego herido y su odio enconado hacia Damien eran las armas más afiladas que nos quedaban. Solo teníamos que apuntar la hoja en la dirección correcta.

«Adelante», grité, con la voz cargada de una calidez fingida.

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Punto de vista de Alexzander «Alex» Moreno

Empujé la pesada puerta de madera de la trastienda. El aire dentro de la trattoria de Little Italy era denso, asfixiándome con el hedor a humo de cigarro rancio y whisky barato —muy lejos del mármol impecable y pulido de la finca de los Moreno. Pero en ese momento, la finca me parecía una prisión construida específicamente para mi humillación.

Sentadas a la mesa de madera rayada estaban las dos personas que compartían mi sangre.

Cerré la puerta tras de mí, asegurándome de que el pestillo hiciera clic al cerrarse. Sentía el pecho oprimido por una mezcla tóxica de resentimiento y el miedo profundamente arraigado a la ira de mi padre adoptivo. Incluso aquí, en las sombras, la autoridad absoluta de Damien se cernía sobre mí. Mantuve una postura rígida, conservando la distancia formal que se espera de un subjefe al dirigirse a subordinados exiliados.

Hice una reverencia rígida y superficial. «Vito. Signora Rosa».

La calidez fingida en el rostro de mi madre se desmoronó. La sonrisa de Rosa se congeló y las lágrimas brotaron al instante de sus ojos, acumulándose sobre sus pestañas inferiores. «Alexzander», susurró, con la voz temblorosa y un tono herido perfectamente calibrado. «¿En privado ni siquiera puedes llamarme «mamá»?»

Tragué saliva con dificultad, con la palabra atascada en la garganta. Antes de que pudiera refugiarme tras mi máscara de indiferencia, Vito se puso de pie. No parecía un capo caído en desgracia; parecía un patriarca recuperando su territorio.

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