Capítulo 433:

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«Siempre has sido una luchadora, Isabella», murmuró Damien contra mi cabello, su voz grave un murmullo tranquilizador bajo el zumbido del motor.

Levanté la vista, confundida. «¿Qué quieres decir?».

Una sombra rara y suave cruzó su rostro, por lo general impasible. «No lo recuerdas. El trauma lo enterró. Pero nos conocimos mucho antes de este acuerdo». Apartó un rizo rebelde de mi mejilla, con un toque reverente. «Fue una reunión, hace años. Un chico empujó a tu hermano al suelo. Tú solo eras una niña pequeña con un vestido de encaje blanco, pero no dudaste. Te lanzaste contra un chico que te doblaba en tamaño y lo derribaste para proteger a Christopher. Vi el fuego inquebrantable en tus ojos aquel día, y nunca lo olvidé».

Se me cortó la respiración. La revelación me golpeó como un rayo, tejiendo una profunda sensación de destino en el tejido mismo de nuestro vínculo. Él me había visto —a mi verdadero yo— incluso en los rincones más oscuros de mi pasado olvidado. La ansiedad persistente se disipó de mi sangre, sustituida por un valor inquebrantable.

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El sedán redujo la velocidad hasta detenerse ante la residencia de los Carlson. La antigua finca se alzaba imponente en la noche, su decadente grandeza enmascarada por la fila de lujosos coches negros que dejaban a los invitados en la entrada.

Mientras Damien me ayudaba a salir del coche, mi mirada recorrió la entrada y se posó en una figura familiar y llamativa. Lorenzo Vitiello. Mi primo de la familia siciliana Vitiello se encontraba cerca de las grandes puertas, con una presencia imponente y aguda. Verlo me transportó al instante a un recuerdo de hacía siete años, justo en este mismo vestíbulo. Bianca Carlson había destrozado deliberadamente un jarrón de valor incalculable y me había señalado con el dedo, derramando lágrimas de cocodrilo. Fue Lorenzo quien dio un paso al frente, desmontando sus mentiras con unas cuantas preguntas frías y certeras que dejaron a Bianca tartamudeando y humillada.

Era un depredador entre esas débiles ovejas Carlson. Un verdadero aliado de la estirpe de mi madre.

Deslicé la mano bajo el brazo de Damien, sintiendo el peso tranquilizador de la pistola enfundada bajo su traje a medida. Me alisé la falda del vestido —una réplica exacta del que llevaba mi madre en su retrato— y salí a la luz del gran vestíbulo.

Punto de vista de Isabella Moreno

El Gran Salón de Baile de la residencia Carlson era un monumento en decadencia de un legado que en su día fue poderoso. La luz de las lámparas de araña de cristal parecía fría y tenue, proyectando largas sombras sobre los tapices descoloridos. Caminé al lado de Damien, mientras el mar de la élite de Chicago se abría instintivamente ante el Don Moreno.

En la mesa principal se sentaba mi abuela, Eleanor Carlson, con una sonrisa forzada mientras aceptaba las felicitaciones anticipadas por su cumpleaños. A su lado, mi madrastra, Beatrice, tenía un aspecto espantoso. Sus ojos se movían nerviosamente por la sala, con las manos temblorosas mientras agarraba su copa de champán. El tormento psicológico al que la había sometido durante las últimas semanas había erosionado su cordura hasta dejarla al límite.

Los agudos ojos de Eleanor se clavaron en Beatrice, claramente irritada por el comportamiento nervioso e impropio de su nuera. «Ve a ver si el resto de los invitados de los Vitiello han llegado al vestíbulo», ordenó Eleanor, con un tono que no admitía réplica.

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