Capítulo 379:

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Las palabras de Chiara sobre construir un trono aún resonaban en mi mente cuando Elara se deslizó hacia la sala de estar. Se movía con la silenciosa elegancia de una sombra, colocando una tetera recién hecha sobre la mesita baja. El vapor se arremolinaba hacia arriba llevando el aroma de la bergamota, pero la expresión de Elara era todo menos tranquilizadora. Era aguda, resplandeciente con el tipo de inteligencia que mantenía a la gente con vida en este mundo.

—La rata está dando señales de vida, mia Regina —dijo Elara en voz baja.

Di un sorbo de té, dejando que el calor calmara la determinación que sentía en el pecho. —Cuéntame.

—Beatrice Carlson —comenzó Elara, con una cruel satisfacción dibujada en los labios. «Ayer, le gritó a una lavandera en la finca de los Carlson. La chica llevaba el pelo recogido con una cinta azul, igual que solía llevarlo tu madre. Beatrice afirmó que había visto un fantasma. Hizo que despidieran a la chica y la enviara a la cocina».

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Una sonrisa fría se dibujó en mis labios. Mi madrastra, la mujer que me había atormentado durante años, por fin se estaba derrumbando bajo el peso de su propia culpa. «¿Y hoy?»

«Lleva en la catedral de Santa María de la Asunción desde el amanecer», continuó Elara. «Encerrada en el confesionario. El padre Thomas lleva tres horas allí con ella. Está aterrorizada, Isabella. Cree que Dios viene a por ella».

«Dios no viene a por ella, Elara», dije en voz baja, dejando la taza sobre la mesa con un tintineo deliberado. «Yo sí».

—¿Presionamos más? —preguntó Elara, con los ojos ansiosos—. Angelina está lista para susurrar más rumores sobre su inestabilidad mental a las otras familias.

Hice una pausa, con los dedos trazando el borde del platillo. La tentación de aplastar a Beatrice ahora —de verla desmoronarse por completo— era embriagadora. Pero una reina no gobierna por impulso.

—No —decidí—. Mantén la presión, pero no la intensifiques. Todavía no.

Elara pareció sorprendida, pero inclinó la cabeza en señal de sumisión. No preguntó por qué, y precisamente por eso confiaba en ella.

Al salir del santuario de mi suite, me dirigí al Salón de la Mañana. La finca despertaba a mi alrededor; el murmullo sordo de los soldados que patrullaban los terrenos se colaba por las ventanas abiertas. Dentro del comedor, bañado por el sol, el aire estaba cargado de aroma a café expreso y de la tensión subyacente de los asuntos familiares.

Sofía Moreno estaba sentada a la cabecera de la mesa, con la postura rígida y los ojos agudos como los de un halcón. Era la reina viuda y, aunque no llevara corona, dominaba la sala.

—Hay que dividir el cargamento de la costa —decía Sofía, mientras su mirada recorría a los hombres—. Marco, asegúrate de que los muelles estén protegidos. No podemos permitirnos retrasos con los federales husmeando por ahí.

Marco Moreno, el subjefe de Damien y su amigo más íntimo, asintió solemnemente. A su lado se sentaba Riccardo Falcone, la pareja de Chiara y un capo letal. Ambos hombres irradiaban una competencia tranquila y peligrosa: lobos que sabían exactamente cómo cazar.

Y luego estaba Alexzander.

El hijo adoptivo de Damien estaba sentado un poco apartado de los demás, picoteando su desayuno. A diferencia de la intensidad concentrada de Marco y Riccardo, se recostó en su silla con una sonrisa burlona que no le llegaba a los ojos. Hoy había algo de arrogancia en él: una extraña confianza inmerecida que me ponía los pelos de punta. Parecía un hombre con una mano ganadora en un juego que nadie más sabía que se estaba jugando.

—No te preocupes, Nonna —dijo Alexzander con tono holgazán, cortando una salchicha—. El West Side está bajo control. Lo tengo todo bajo control.

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