Capítulo 340:

🍙 🍙 🍙 🍙 🍙

El día transcurrió en un torbellino de tareas administrativas que parecían insignificantes comparadas con el drama que se estaba desarrollando en toda la ciudad. Revisé los libros de contabilidad y autoricé envíos, pero mi mente seguía anclada en el jardín de Carlson, a la espera del inevitable estallido.

Llegó al atardecer.

Mi teléfono encriptado vibró. Era Elara de nuevo, aunque se había alejado de mi lado hacía solo una hora para supervisar la transmisión en directo de nuestro equipo de vigilancia apostado fuera de los muros de Carlson.

«Ya está hecho», dijo, con la voz tensa por una especie de victoria sombría.

—Cuéntame —ordené, recostándome en mi sillón de cuero y cerrando los ojos para visualizar la escena que ella estaba a punto de describir.

—Llevó a Connor al jardín —relató Elara—. El personal dijo que estaba frenética, agarrándole la mano con tanta fuerza que el niño lloraba. Quería demostrar a los espíritus que él estaba vivo. Fueron a la fuente, la antigua de piedra con los querubines.

H𝗂𝗌𝗍o𝗿𝘪а𝗌 a𝖽𝗂𝖼𝗍іva𝘴 en ոo𝘷𝖾𝘭𝗮𝘀4𝗳𝖺n.𝘤o𝘮

Se me cortó la respiración. La fuente. El agua. El elemento que había utilizado para extinguir la vida de mi hermano antes de que hubiera comenzado de verdad.

—Connor se soltó para perseguir una hoja —continuó Elara—. Resbaló sobre el musgo húmedo cerca del borde. No se cayó dentro, Isabella. Solo tropezó. Pero Beatrice…

—¿Qué vio? —pregunté, aunque ya lo sabía. Yo había creado esta pesadilla para ella.

«Gritó», dijo Elara. «Nuestra transmisión de audio lo captó con claridad. No fue un grito de sorpresa. Fue el sonido de una mujer viendo cómo le arrancaban el alma. Gritó: “¡Suéltalo! ¡Quita tus frías manos de él!”».

Podía verlo perfectamente. En la mente fracturada de Beatrice, el chapoteo del agua no fue un tropiezo: era un bebé muerto, de rostro azul, que se alzaba desde las profundidades para arrastrar a su hijo al infierno.

«Se tiró sobre la grava», continuó Elara. «Arrastraba las manos por el aire, luchando contra un enemigo invisible. Y entonces lo dijo. Lo suficientemente alto como para que lo oyeran el jardinero, la niñera y los guardias».

Apreté el teléfono. «¿Qué dijo?».

«¡Non lui! Prendi me! Sono stata io!».

Un escalofrío de pura y fría satisfacción me recorrió la espalda. Una confesión pública. Una súplica al fantasma de un niño al que había asesinado hacía décadas.

«¿Y luego?».

«Se derrumbó. Se desmayó. La ambulancia está de camino, pero el daño ya está hecho. El personal ya está cuchicheando. Mañana por la mañana, todo Chicago sabrá que Beatrice Carlson se ha vuelto pazza».

Abrí los ojos. La oficina parecía más luminosa, el aire más ligero. El pesado fardo de la venganza que había pesado sobre mis hombros desde que supe la verdad sobre la desgracia de mi madre se transformó, convirtiéndose en algo manejable. Algo casi terminado.

—Que se la lleven al hospital —dije en voz baja—. Que la llenen de sedantes. Eso no acallará las voces que he despertado.

—¿Llamo a los hombres? —preguntó Elara.

—No. Sigue vigilando. Quiero saber cada vez que parpadee. —Colgué el teléfono y me levanté, caminando hacia la ventana con vistas a la extensa ciudad.

.

.

.