Capítulo 297:

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Rocco sonrió, una expresión que deformó las cicatrices de su rostro. Aflojó ligeramente el agarre sobre mi garganta, cegado por la arrogancia. Creía que había ganado. Creía que había doblegado al gran Damien Moreno.

«Chica lista», susurró Rocco en mi oído. «Muévete. Hacia la puerta».

Empezó a arrastrarme hacia atrás, alejándome de la estatua de la Virgen María, hacia la salida en arco que daba a la calle. Damien y sus hombres nos seguían el ritmo, imitando nuestros movimientos pero manteniendo la distancia.

Mi mente iba a mil por hora. Necesitaba un solo instante de separación: un segundo en el que el cuerpo de Rocco ya no me protegiera.

Llegamos al viejo arco de piedra. El suelo aquí era irregular, pavimentado con antiguos adoquines que se habían desplazado a lo largo de los siglos. Era el momento.

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Crucé la mirada con Damien. Un microscópico asentimiento pasó entre nosotros.

Me preparé para clavar el talón en el empeine de Rocco, lanzar mi peso hacia delante y liberarme.

Pero el destino, al parecer, tenía un cruel sentido del humor.

Al desplazar mi peso, el delgado tacón de mi zapato derecho se atascó en una profunda grieta entre las piedras. Mi tobillo se torció violentamente hacia dentro. En lugar de una embestida calculada hacia delante, me derrumbé.

Un grito ahogado se escapó de mi garganta cuando mis rodillas golpearon los adoquines con un crujido que me sacudió los huesos. La caída repentina me arrancó del agarre de Rocco, pero no lo suficiente.

Estaba en el suelo. Vulnerable. Expuesta.

—¡Zorra! —rugió Rocco, comprendiendo en un instante que el tropiezo era o bien una estratagema fallida o un error de cálculo. Su expresión pasó de la diversión engreída a la furia pura y sin adulterar—. ¿Me has engañado?

No se abalanzó sobre mí. No intentó levantarme para usarme como escudo. Se había acabado el tiempo de los juegos.

Con un gruñido, se llevó la mano a la funda del tobillo y sacó una hoja larga y delgada: un estilete. El acero plateado reflejaba la luz de la luna, lo suficientemente afilado como para atravesar un corazón sin resistencia.

«¡No!», el grito de Damien fue un desgarro crudo en la noche.

Me arrastré hacia atrás apoyándome en los codos, mi zapato atrapado se soltó del pie, pero Rocco fue más rápido. Se cernió sobre mí, la pistola olvidada en su mano izquierda, el cuchillo en alto en la derecha.

«Muere, Reina», siseó.

Contemplé la hoja que descendía, el mundo reduciéndose a ese único punto de muerte brillante e inevitable.

Punto de vista de Isabella Moreno

Apreté los ojos con fuerza, la respiración entrecortada en una plegaria silenciosa. Esperé el frío mordisco del acero, el dolor que marcaría el final de mi corta y turbulenta vida.

BANG.

El sonido no fue un chasquido seco, sino un rugido atronador que pareció sacudir los cimientos mismos del convento, seguido al instante por un crujido repugnante: el sonido húmedo y pesado de un hueso rompiéndose bajo una fuerza inmensa.

Un grito gutural rasgó el aire, crudo y animal.

Abrí los ojos de golpe.

La daga no me había atravesado el corazón. Yacía sobre los adoquines a pocos centímetros de mi mejilla, brillando inocentemente a la luz de la luna. Sobre mí, Rocco Vella se tambaleaba hacia atrás, agarrándose la muñeca derecha —o lo que quedaba de ella—. Su mano colgaba en un ángulo grotesco, sujeta solo por piel y tendones desgarrados, con la sangre salpicando en chorros oscuros y rítmicos sobre la piedra inmaculada del patio.

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