Capítulo 271:

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«La humillación es temporal. El poder es permanente», replicó Sophia con suavidad. «Ella controla el fideicomiso familiar. Le está dejando jugar a sus jueguecitos, dejando que el público sienta lástima por ella. Pero cuando llegue el momento adecuado, ella moverá los hilos, y él se dará cuenta de que ha estado bailando en una soga que ella ató hace años. »

Asentí lentamente, mientras una fría admiración se instalaba en mi pecho. «Una venganza silenciosa», murmuré. «Sin derramamiento de sangre, pero fatal».

Era precisamente lo que estaba haciendo con Beatrice. Y precisamente cómo tenía que manejar a Lucía. En nuestro mundo, reaccionar con emoción era una debilidad; reaccionar con estrategia era supervivencia.

Chiara se estremeció, aunque el sol de la tarde era cálido. «Me recuerda a los Falcone», susurró, bajando la voz como si el propio viento pudiera llevar sus palabras hasta Nueva York. «En la gala benéfica del invierno pasado, Don Falcone entró del brazo de su esposa y con su comare siguiéndole tres pasos por detrás. La amante llevaba unos diamantes que se parecían sospechosamente a los que la señora Falcone había lucido el año anterior».

Un pesado silencio se apoderó de nosotras. Los Falcone. La misma familia en la que Angelina estaba tan desesperada por casar a Lucía.

«¿Y la señora Falcone?», pregunté, aunque ya sabía la respuesta.

«Sonrió», dijo Chiara, con voz hueca. «Sonrió y saludó a los invitados como si su marido no estuviera haciendo alarde de su infidelidad ante toda la Cosa Nostra».

Miré a mis compañeras: Sophia, la realista, y Chiara, la observadora que estaba aprendiendo demasiado rápido. Todas estábamos atadas por las mismas cadenas doradas. Los hombres de nuestras vidas libraban sus guerras con pistolas y cuchillos; nosotras, las nuestras, con secretos y sonrisas.

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—Lucía es una tonta —dije en voz baja, mientras la decisión se cristalizaba en mi mente—. Está arriesgando un matrimonio con la realeza por una aventura con un campesino. No entiende que, en esta vida, el amor es un lujo que no nos podemos permitir. Solo importa la lealtad.

Sophia alzó su copa hacia mí en un silencioso reconocimiento de la carga que compartíamos.

El paso de la cubierta abierta y ventilada del yate al aire sofocante y perfumado de la suite privada de Angelina Moreno fue discordante.

Las habitaciones de Angelina eran un testimonio de ambición desenfrenada: demasiado oro, demasiado terciopelo y un retrato de Lucía dominando la pared del fondo, en el que se pintaba a la chica como una santa que sin duda no era. Angelina estaba sentada ante su tocador, cepillándose el pelo con movimientos agresivos; su reflejo mostraba a una mujer aún hermosa, pero endurecida por años de lucha por alcanzar una posición.

—Isabella —dijo, al verme en el espejo sin volverse—. ¿A qué debo el placer? Supongo que no estás aquí para pedir azúcar prestado.

—Déjanos solas —le dije a la criada que estaba en un rincón. La chica miró a su señora, dudó y luego salió corriendo ante mi gesto tajante. Yo era la esposa del Don. Mi palabra era ley en esta casa, solo superada por la de Damien.

Angelina finalmente se giró, entrecerrando los ojos. —¿Ahora estás despidiendo a mi personal?

—Te estoy ahorrando la vergüenza de tener público —dije, adentrándome más en la habitación. No me senté. Quería intimidarla. —Tengo noticias, Angelina. Y no te van a gustar.

Dejó el cepillo sobre la mesa con un golpe seco. —Suéltalo.

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