Capítulo 269:

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Para Lucía —la hija de un miembro de alto rango de la familia y futura novia del heredero de los Falcone— dejarse ver con él no era solo un error de juicio. Era un lastre.

«¿Estás segura?», preguntó Sophia con voz cortante. Dejó la copa sobre la mesa; las burbujas de su bebida eran el único movimiento en la mesa. «Lucía conoce las reglas. No arriesgaría su reputación por un aspirante a soldato».

«Tengo una visión perfecta, querida», insistió Chiara, ajena al repentino descenso de temperatura entre Sophia y yo. «Y es guapo, en un sentido rudo, del tipo “podría arruinarte la vida”. Puedo ver el atractivo».

No tienes ni idea, pensé. En nuestro mundo, arruinarte la vida no era una metáfora de un corazón roto, era una promesa literal de derramamiento de sangre. Si los Falcone se enteraban de que su futura nuera estaba saliendo con un matón de poca monta, la alianza que Damien había trabajado tan duro para construir se desmoronaría antes de que se secara la tinta.

«Probablemente no fue nada», dije, haciendo un gesto de indiferencia con la mano. «Lucia es joven. Le gusta llamar la atención, pero sabe cuáles son sus obligaciones».

Sophia me lanzó una mirada que decía que no se creía ni una palabra, pero se mordió la lengua. Ella entendía el código. Protegíamos el nombre de la familia, incluso de nuestros amigos —especialmente de nuestros amigos—.

Pero cuando Chiara se lanzó a contar otra historia sobre la esposa de un senador, mis pensamientos se alejaron de la cubierta del yate bañada por el sol, hundiéndose en un lugar más oscuro y frío. El recuerdo de mi visita a la finca de los Carlson dos días antes salió a la superficie.

El aire en la casa de mi padre había estado viciado, cargado del olor a cera vieja y miedo.

—No ha cesado, Isabella —susurró Beatrice, con las manos temblorosas mientras servía el té. La delicada porcelana traqueteaba contra el platillo. Tenía un aspecto demacrado; su maquillaje, normalmente impecable, no lograba ocultar las ojeras que le marcaban los ojos—. Los arañazos en las paredes. Los llantos por la noche. Es… es ella.

No hizo falta que dijera el nombre. Mi madre.

Di un sorbo al té amargo, ocultando cuidadosamente mi satisfacción. Elara y Clara se habían superado a sí mismas. Unas cuantas tablas del suelo aflojadas, una corriente de aire en el momento oportuno y una sutil guerra psicológica estaban resultando mucho más efectivas que cualquier arma.

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—¿Has llamado al padre Thomas? —pregunté, con la voz cargada de fingida preocupación.

—Vino ayer. Bendijo la casa —siseó Beatrice, con la mirada nerviosa fija en las sombras que se extendían por el pasillo—. Pero en cuanto se marchó, un jarrón se hizo añicos en el vestíbulo. Está enfadada, Isabella. Lo sabe…

Dejó la frase en el aire, con un destello de culpa en el rostro. Sabía perfectamente por qué el espíritu de mi madre estaría enfadado. Me había robado mi herencia, empeñado las joyas de mi madre e intentado venderme como si fuera ganado.

«Quizá su espíritu esté demasiado inquieto para simples oraciones», dije en voz baja, sembrando la semilla de la desesperación. «O quizá haya algo —o alguien— en esta casa que atraiga la oscuridad».

Beatrice entrecerró los ojos; el miedo fue sustituido momentáneamente por unos celos familiares y desagradables. «Es esa chica. Elena».

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