Capítulo 267:

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—He revisado los registros de inventario de los muelles del sur, tal y como me sugeriste, Isabella —dijo Alex, con la voz despojada de su habitual sorna. Se encontraba de pie en el centro de mi salón privado, con las manos entrelazadas a la espalda y la cabeza ligeramente inclinada. El moratón de su frente —un recuerdo de su teatral muestra de remordimiento de hacía unas semanas— se había desvanecido hasta convertirse en una tenue sombra amarillenta.

Di un sorbo lento de té de jazmín, estudiándolo por encima del borde de la taza de porcelana. Llevaba un modesto traje gris, no las llamativas marcas de diseño que solía preferir. Parecía un hijo arrepentido. Parecía un mentiroso.

«¿Y?», pregunté, con tono neutro.

«Había discrepancias en los manifiestos de embarque. Pequeños desfalcos por parte del jefe de turno. Lo manejé discretamente, como querría mi padre. Sin escandalos. Sin violencia innecesaria».

«Bien», dije, dejando la taza sobre la mesa con un suave tintineo. «Damien valora la discreción por encima de todo, Alex. Me alegra ver que por fin estás aprendiendo que un martillo no es la única herramienta en la caja».

Un músculo se le tensó en la mandíbula —una pequeña, casi imperceptible grieta en su máscara—, pero lo disimuló al instante con una sonrisa forzada. «Solo intento ser útil. Ganarme de nuevo mi lugar».

«Mantén un perfil bajo y, tal vez, con el tiempo lo consigas», dije.

Asintió, se dio la vuelta y salió. Su paso era mesurado, careciendo notablemente de su habitual arrogancia. Pero observé su reflejo en el espejo del pasillo mientras se alejaba y, en el último instante antes de que desapareciera tras la esquina, sus ojos cambiaron —fríos y depredadores— antes de que la distancia lo engullera.

En el momento en que la puerta se cerró con un clic, el aire de la habitación pareció relajarse.

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«No me gusta», murmuró Clara desde su sitio junto a la ventana, donde había estado arreglando unos lirios frescos. Sus manos se habían quedado quietas, la mirada fija en la puerta. «Está demasiado callado. Como una víbora enroscada en la hierba».

«Un enemigo silencioso siempre es más peligroso que uno ruidoso», coincidí, levantándome y alisándome la seda de la falda. «Cree que esta repentina humildad es convincente. Cree que si hace de perro abatido el tiempo suficiente, olvidaremos que es un lobo».

«¿Deberíamos hacerle seguir?», preguntó Clara.

«Él espera que le sigamos. Dejemos que crea que nos ha adormecido en la complacencia». Me acerqué al balcón y contemplé los extensos terrenos de la finca. En algún lugar más allá de esos setos recortados, Alex ya estaba tramando algo. Lo sentía en lo más profundo de mi ser. «Sea cual sea el juego que esté jugando, Clara, acabará cometiendo un desliz. La arrogancia siempre acaba saliendo a la luz al final».

Para el fin de semana, la atmósfera sofocante de la mansión había dado paso al viento fresco y cortante del lago Michigan.

El yate privado de Chiara Nichols, The Gilded Cage, surcaba con elegancia las aguas, dejando tras de nosotros una estela de espuma blanca. Era un santuario de cuero blanco y teca pulida, agradablemente alejado de la sangre y la sombra de los negocios de Moreno.

Chiara estaba de pie en la proa, riendo mientras le pedía a un camarero que abriera otra botella de Cristal. Tenía todo el aspecto de una reina de la alta sociedad: radiante y aparentemente sin una sola preocupación en el mundo. A mi lado, sin embargo, Sophia Rossi estaba tensa.

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