Capítulo 210:

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Respiré lentamente, apretando los dedos sobre el bastón de ébano. Quería el poder —anhelaba la seguridad que me proporcionaba—, pero no era tonta. Hacerme con las llaves ahora sería invitar a que una criada descontenta me apuñalara mientras dormía, o a que un cocinero leal me sirviera una taza de té envenenada.

«Gracias, Nonna», dije, con la voz cortando la tensión como una navaja. Volví la cabeza lentamente hacia Francesca. Sus ojos estaban enrojecidos por un rojo frenético y desagradable. «Sin embargo, soy consciente de mi propia recuperación y de la curva de aprendizaje de las tradiciones de los Moreno. Sería un flaco favor para la familia romper la armonía que Francesca ha mantenido durante tanto tiempo».

La postura de Francesca se relajó ligeramente, y un destello de esperanza se encendió en sus ojos. Pensaba que era débil. Pensaba que estaba retrocediendo.

«Le pediría a Francesca que siguiera gestionando las operaciones diarias», continué, bajando el tono una octava, volviéndome frío y administrativo. «El personal, los menús, los libros de cuentas inmediatos… permanecen en tus capaces manos, Francesca. Pero», hice una pausa, dejando que la palabra flotara en el aire, «me informarás cada tarde a las seis. Cada gasto, cada cambio en el protocolo y cada contratación deben ser rubricados por mí antes de que se formalicen. Yo tendré la última palabra, pero valoraré tu orientación».

Fue una jugada maestra de humillación disfrazada de humildad. No solo le había quitado su puesto, sino que la había convertido en mi secretaria.

La mano de Damien se apretó contra mi cintura, una presión sutil y aguda de aprobación. «Un compromiso sensato», dijo, con una voz que no admitía réplica. «La palabra de Isabella es la mía. Asegúrate de que se cumpla».

Los labios de Sofía se curvaron en una sonrisa genuina y depredadora. «Bien. La transición comienza hoy».

Mientras salíamos, con las pesadas puertas cerrándose con un clic tras nosotros, Damien me guió por el largo pasillo bordeado de retratos. Caminamos lentamente, mi cojera aún era pronunciada, aunque me aseguré de que nos mantuviéramos lo suficientemente lejos de Francesca y Martina como para pasar desapercibidos, pero lo suficientemente cerca como para captar el veneno que se entretejía en sus susurros.

«Un respiro, Francesca», murmuró Martina Falcone, con la voz chorreando malicia empalagosa. Martina era la esposa de Nico Falcone, el subjefe, y nunca perdía la oportunidad de recordarle a Francesca cuál era el lugar de la esposa de un capo en la cadena alimentaria. «No hay muchas reinas tan misericordiosas con aquellas a quienes han sustituido».

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«La misericordia no tiene nada que ver con esto», siseó Francesca, con sus pasos secos y erráticos sobre el mármol. «Es una niña jugando con fuego. ¿Cree que un libro de cuentas le da poder? El poder es sangre, Martina. El poder es el futuro».

Sentí que Damien se tensaba a mi lado, ralentizando el paso de forma casi imperceptible.

«Alex ha demostrado ser un lastre», continuó Francesca. «Pero la estirpe de los Moreno no termina con un muchacho deshonrado. Mi Matteo es un auténtico Moreno. Damien ha estado dedicándole más tiempo últimamente. Sabe que la familia necesita un sucesor de verdad, no un mero sustituto».

Matteo Moreno. El hijo de Francesca. Lo había visto en los patios de entrenamiento: fornido, arrogante y ferozmente leal a las ambiciones de su madre. Si Alex estaba fuera de juego, Matteo era el tiburón que rondaba el trono.

«Ten cuidado, Francesca», advirtió Martina, aunque sonaba más intrigada que cautelosa. «Al Don no le gusta que la gente le mida la corona mientras aún la lleva puesta».

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