Capítulo 208:

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Pero mi cuerpo me traicionó. Un destello de sudor frío brotó en mi frente y me tambaleé, solo por una fracción de segundo.

Una mano, grande e inquebrantable, se aferró a mi cintura.

«Para». La voz de Damien fue un murmullo grave contra mi oído, que vibró a través de mi caja torácica.

Me quedé rígida y levanté la vista hacia él. Llevaba un traje de tres piezas color carbón que costaba más de lo que la mayoría de la gente ganaba en un año, su cabello oscuro perfectamente peinado, su rostro una máscara de piedra indescifrable.

«Puedo caminar», siseé, muy consciente de los Soldati que montaban guardia al final del pasillo. «No voy a parecer débil delante de ellos».

—Parece que vas a desmayarte —replicó Damien, con un tono que no admitía discusión. No pidió permiso. Simplemente deslizó el brazo más a mi alrededor, apretándome contra su costado—. Suelta el bastón, Isabella. O úsalo. Pero te apoyarás en mí.

—Damien…

—Es una orden —me interrumpió, con los ojos oscureciéndose—. «Si te caes, me avergüenzas. Si cojeas, pareces vulnerable. A mi lado, eres intocable».

Mi protesta se me atragantó en la garganta. Tenía razón, maldito sea. Desplacé mi peso, dejando que su sólida complexión soportara la carga. El alivio fue instantáneo, seguido inmediatamente por una oleada de calor. Su cuerpo era puro músculo y calor radiante, un marcado contraste con los fríos suelos de mármol.

Bajamos la gran escalera en un tándem lento y rítmico. Para el personal que nos observaba, debió de parecer una muestra de afecto posesivo: el Don haciendo alarde de su esposa. Solo yo sabía que era una férula para un hueso roto.

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Cuando las pesadas puertas de roble del salón privado de la reina viuda se abrieron de par en par, el aroma a humo de cigarro rancio y perfume caro me envolvió.

Sofía Moreno estaba sentada en su sillón de terciopelo de respaldo alto como una monarca en un trono, haciendo rodar entre sus dedos un rosario de cuentas de obsidiana negra. A su derecha se sentaban Francesca, la tía de Damien, y Martina Falcone, la esposa del subjefe. Su conversación se acalló al instante cuando entramos.

Los ojos de Francesca se posaron en el brazo de Damien que me rodeaba, y una sonrisa fina y empalagosa se dibujó en sus labios.

—Vaya —dijo con voz arrastrada, rebosante de fingida alegría—. Fíjate en esto. Nuestro estoico Don por fin ha aprendido a mimar a su nueva esposa. Es casi escandaloso.

Martina ocultó una sonrisa detrás de su taza de té. —Es el amor juvenil, Francesca. Déjalos en paz.

Noté cómo los músculos de Damien se tensaban contra mí, pero su voz seguía siendo suave como la seda. «Isabella se lesionó el tobillo ayer. Solo me estoy asegurando de que no lo agrave aún más».

Me guió hasta el sofá frente a su madre, ayudándome a sentarme con una delicadeza que parecía fingida, pero que, sin embargo, resultaba desconcertantemente sincera.

Sofía dejó de contar sus cuentas. Sus ojos oscuros y penetrantes —tan parecidos a los de su hijo— se clavaron en los míos. «¿Lesionada? ¿Y aun así has caminado hasta aquí desde el ala este?».

Era una prueba. Podía sentir su peso. Si me quejaba, era débil. Si culpaba a Damien, era desagradecida.

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