Capítulo 203:

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«La familia Moreno no necesita una reina frágil», dijo, con voz grave y áspera, que vibraba contra mi pecho. «Y tú, Isabella, eres la mujer más resistente que he conocido jamás».

El aire se me escapó de los pulmones. Lo miré fijamente, atónita y en silencio. No era una declaración de amor, pero viniendo de un hombre que veía el mundo exclusivamente a través del prisma de la utilidad y el poder, conllevaba una reverencia que no esperaba. Antes de que pudiera formular una respuesta, abrió de una patada las puertas dobles de nuestra suite y me llevó dentro.

La habitación estaba cálida; la chimenea proyectaba un resplandor ámbar parpadeante sobre los pesados muebles de caoba. Damien me dejó en el borde de la enorme cama con dosel. Clara, que había estado esperando junto al armario, se apresuró a acercarse, con los ojos muy abiertos por la alarma.

—¡Señora! ¿Llamo al médico? ¿O voy a por hielo?

—Déjanos solos —ordenó Damien, sin siquiera mirarla.

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Clara vaciló, mirando de su figura oscura e imponente a mi pálido rostro. —Pero, señor…

—Fuera. Esa única palabra fue como el chasquido de un látigo. Clara hizo una reverencia apresurada y salió corriendo de la habitación, cerrando la puerta con un suave clic tras de sí.

Observé con recelo cómo Damien se quitaba la chaqueta del traje y la arrojaba sobre una silla cercana. Se arremangó la camisa blanca de vestir, dejando al descubierto los gruesos cordones de músculo de sus antebrazos. Se movía con una eficiencia depredadora que me aceleró el corazón —no del todo por miedo.

Se arrodilló ante mí, cerrando sus grandes manos alrededor de mi pantorrilla izquierda. Sin decir palabra, comenzó a desatarme el talón. Su tacto era clínico, pero el calor de su piel me quemaba a través de las medias transparentes. Cuando retiró la seda para revelar el moratón enrojecido e hinchado que se extendía por mi tobillo, su expresión se ensombreció.

Alargó la mano hacia un frasco de líquido ámbar en la mesita de noche —un fuerte linimento a base de hierbas que la familia utilizaba para las lesiones de entrenamiento—. Vertió una generosa cantidad en la palma de la mano y luego, sin previo aviso, presionó su mano con firmeza sobre la lesión.

«¡Ah!», grité, y mi cuerpo se echó hacia atrás. El dolor era cegador, un fuego al rojo vivo que me desgarraba los nervios. Él no se detuvo. Sus pulgares se hundieron en la carne hinchada, masajeando el músculo con una fuerza brutal e implacable.

Las lágrimas me picaban en los ojos, nublándome la vista. Parecía más una tortura que un tratamiento.

«¿Es este mi castigo, Don Moreno?», jadeé, con la voz temblorosa. «¿Por llegar tarde? ¿Por lo de la ópera?».

Damien no detuvo sus cuidados. Ni siquiera levantó la vista. «Cállate y no te muevas. ¿Quieres mostrar a nuestros enemigos tu debilidad cojeando el resto de tu vida?».

La dureza de su tono me dejó sin palabras. No era crueldad por el simple hecho de ser cruel, era el pragmatismo brutal de su mundo. En la mafia, cojear no era solo una lesión. Era un blanco. Me estaba haciendo daño para salvarme.

Me mordí el labio hasta saborear el sabor a cobre, obligándome a soportar la agonía. Mi respiración se entrecortaba mientras él deshacía el nudo del músculo, con movimientos implacables.

Una sola lágrima se escapó, rodando por mi mejilla.

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