Capítulo 197:

🍙 🍙 🍙 🍙 🍙

«No. Algo más público. Más grandioso». Pensé en los techos con pan de oro y las gradas de terciopelo del escenario más prestigioso de la ciudad. «La Ópera de Chicago. Esta noche es el estreno de Tosca. Quiero el vestido de seda dorada, ese que me hace parecer como si me hubieran bañado en luz solar. Si Damien quiere vivir en la oscuridad con sus fantasmas, que lo haga. Pero a mí me verán».

Necesitaba las luces, la música y las miradas envidiosas de la élite de Chicago para ahogar el sonido de la voz de Damien diciéndome que me mantuviera alejada de su pasado. Interpretaría el papel de la reina de la mafia perfecta e intocable hasta que la máscara se convirtiera en mi piel.

«Dile al equipo de seguridad que prepare los coches», añadí, bajando la voz hasta alcanzar una autoridad absoluta. «¿Y Clara? Ni una palabra de esto a Damien. Si quiere hablar conmigo, puede encontrarme en el palco real».

La vi asentir y salir apresuradamente. Estaba recuperando mi territorio, hilo de seda a hilo de seda. Damien podría tener las llaves de la cámara acorazada, pero yo tenía las llaves de la percepción de la ciudad. Y en nuestro mundo, la percepción era la única realidad que te mantenía con vida.

Volví al tocador y cogí una pesada barra de labios dorada. Mis manos no temblaban. Ahora era una Moreno, y los Moreno no lloraban por fantasmas.

𝘏𝗂𝘴t𝗼𝗋i𝘢ѕ ad𝘪𝖼𝗍i𝘃𝗮s e𝗻 n𝘰𝘃𝗲𝗅аs𝟦f𝗮𝗇.c𝘰m

Los enterrábamos más profundamente.

Punto de vista de Isabella

El vestido de seda dorada se ceñía a mis curvas como una armadura fundida, brillando bajo los miles de prismas de cristal de las lámparas de araña de la Ópera de Chicago. Al entrar en el Gran Vestíbulo, el aire estaba cargado con el aroma de tabaco caro, bourbon añejo y el olor metálico y penetrante de la ambición. No solo asistía a Tosca: estaba recuperando la narrativa.

» «Mantega la cabeza alta, signora», susurró Clara a mis espaldas, con una voz firme como un ancla. «Eres el sol alrededor del cual todos orbitan».

Pero al llegar al centro del suelo de mármol, la órbita cambió.

De pie cerca de la base de la Gran Escalera se encontraba la condesa Chiara Romano, la matriarca indiscutible de la élite de la vieja aristocracia de Chicago. A su lado, con aspecto de pájaro hambriento con plumas prestadas, estaba mi hermanastra, Amelia.

Incliné la cabeza en un gesto regio y ensayado. «Condesa. Una magnífica noche de estreno, ¿no le parece?».

La condesa ni siquiera pestañeó. Continuó su animada conversación con Amelia, trazando con una mano enguantada la línea de un modesto collar de perlas que Amelia llevaba puesto —una pieza que probablemente había sobrevivido a la quiebra de Carlson por pura suerte—.

«El brillo es exquisito, querida Amelia», ronroneó la condesa, dándome completamente la espalda. «Habla de un linaje que no necesita gritar para ser oído».

Me quedé allí de pie —una estatua de oro— mientras la multitud que me rodeaba comenzaba a murmurar. El silencio de la condesa era una deshonra calculada, un despojo público de mi rango. Tras un minuto largo y deliberado, finalmente se volvió, y su mirada me recorrió con la frialdad clínica de un enterrador.

«Ah, Isabella. Casi no te reconozco», dijo, con la voz chorreando de falsa sorpresa. «La riqueza de los Moreno ciertamente tiene una forma de amplificar la presencia de uno».

Amelia dio un paso al frente, con una sonrisa irregular y triunfante jugando en sus labios. «Al menos mi hermana ha encontrado su lugar, condesa. Un matrimonio de conveniencia puede ser una bendición para algunos: es mejor ser una reina comprada que una Carlson olvidada».

.

.

.