Capítulo 187:

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Punto de vista de Isabella

El interior del Cadillac blindado era un mundo aparte, aislado de la suciedad y el ruido de Chicago por capas de cristal antibalas y acero reforzado. El silencio en el interior era denso, de esos que suelen preceder a una tormenta.

Clara estaba sentada frente a mí, retorciendo con las manos un hilo suelto de su falda. Llevaba inquieta desde que salimos de la finca, con la mirada que se posaba en mí y luego se desviaba, rebosante de palabras que no se atrevía a pronunciar.

—Suéltalo, Clara —dije en voz baja, ajustándome el anillo de diamantes en el dedo. Hoy me pesaba más, como un grillete que estaba aprendiendo a manejar como arma.

Clara se mordió el labio. «Es solo… los rumores, signora. En las cocinas, y de los cocheros que hablan con el personal de las otras familias».

«¿Qué dicen?».

«Dicen…». Vaciló, sonrojándose. «Dicen que el Don te mantiene encerrada porque no soporta verte. Que solo eres un recordatorio de los pecados de su hijo. Un pájaro bonito en una jaula dorada, comprado para limpiar un desastre».

Desvié la mirada hacia la ventana. La ciudad se difuminaba a mi paso, gris e implacable. Aquellas palabras deberían haberme dolido. Hace unos meses, me habrían hecho correr llorando a mi habitación. Pero hoy solo se posaron en mi pecho como piedras frías, construyendo unos cimientos.

«Que hablen», dije con voz firme. «Las palabras son las armas de quienes no tienen poder».

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«Pero, signora, es una falta de respeto», insistió Clara, con su lealtad inquebrantable.

«La falta de respeto prospera en la oscuridad, Clara. Por eso voy hacia la luz». Alisé la tela de mi vestido. No iba a Moreno Global Imports simplemente para hablar de una gala benéfica con mi marido. Iba a recordarle a Chicago que no era un fantasma. Era una Moreno.

El coche redujo la velocidad hasta detenerse frente al imponente edificio Art Déco que servía de fachada legítima al imperio de Damien. Las puertas giratorias de latón brillaban bajo el sol de la tarde, flanqueadas por dos soldados vestidos con trajes oscuros que se enderezaron imperceptiblemente al acercarse nuestro coche.

Mi chófer abrió la puerta y salí a la acera. El aire olía a gases de escape y a dinero.

Antes de que pudiera dar un paso hacia la entrada, las puertas de cristal se abrieron de par en par. Un grupo de hombres salió en tropel, con expresiones severas y decididas. En el centro estaba Damien.

Estaba escuchando a Nico Falcone, el subjefe. Damien tenía un aspecto formidable: el ceño fruncido, irradiando una fría autoridad que parecía bajar la temperatura del aire a su alrededor. Era el Don, el monstruo en la oscuridad al que todos temían.

Entonces levantó la vista.

Sus ojos oscuros se clavaron en los míos, y el mundo pareció detenerse. La conversación a su alrededor se apagó al instante cuando se detuvo en seco. La máscara despiadada no se resquebrajó, pero cambió. La frialdad de su mirada se fundió en algo intenso, algo ardiente que estaba reservado exclusivamente para mí.

Ignoró a Nico. Ignoró al capo que sostenía una pila de archivos urgentes. Caminó directamente hacia mí, sus largas zancadas acortando la distancia entre nosotros.

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