Capítulo 183:

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La ira que me había estado consumiendo se evaporó, sustituida por un profundo y tembloroso asombro. Lo miré —lo miré de verdad—. No se negaba a vengar a Christopher. Se negaba a hacerlo de forma torpe. Era un maestro jugando a un juego que yo apenas empezaba a ver.

Me levanté y caminé hacia él, colocándome entre sus rodillas abiertas. Puse mis manos sobre su rostro, sintiendo la áspera barba incipiente contra mis palmas.

—Enséñame —susurré, trazando con el pulgar el contorno de su labio inferior—. No te limites a protegerme, Damien. Enséñame a manejar el cuchillo.

Las manos de Damien me agarraron por la cintura, con los pulgares presionando mis caderas. —Ten cuidado con lo que pides, Isabella. Una vez que veas el mundo a través de mis ojos, nunca podrás volver atrás.

—No quiero volver atrás —dije, inclinándome hasta que nuestras frentes se tocaron—. Quiero quemarlos a todos. Pero quiero hacerlo a tu manera.

Él me miró, y por primera vez vi algo en sus ojos más allá del deseo: orgullo. Orgullo oscuro, peligroso, absoluto.

—Entonces, empecemos —gruñó.

Punto de vista de Isabella

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El ambiente en la oficina había cambiado. Ya no parecía una sala a la que había acudido para suplicar justicia; parecía una sala de guerra donde se estaba trazando una campaña. El líquido ámbar de mi vaso reflejaba el sol de la tarde, proyectando una luz fragmentada sobre el escritorio de caoba que en su día me había separado del hombre más peligroso de Chicago.

Pero él ya no era solo el Don. Era mi maestro.

—Entonces —dije, con voz firme a pesar de la adrenalina que corría por mis venas—, si aún no podemos matarla, ¿cómo la hacemos sangrar?

Damien se recostó en su sillón de cuero, estudiándome por encima del borde de su copa. Su mirada era intensa, diseccionándome con una mezcla de escrutinio y oscura aprobación.

—Dime, Isabella —dijo, con un murmullo grave—. ¿Cuál es el mayor tesoro de una mentirosa, mia regina?

Fruncí el ceño, dirigiendo mis pensamientos hacia Beatrice. ¿Sus joyas? ¿Su estatus? ¿Su hijo? No; esas eran cosas que ella exhibía. Una mentirosa protegía algo completamente distinto.

—Sus secretos —respondí—. La verdad que esconde tras las sonrisas.

Damien asintió lentamente. «Exactamente. ¿Y quién custodia ese tesoro?».

Mi mente recorrió la distribución de la finca Carlson: las cenas, las conversaciones en voz baja que había presenciado a lo largo de los años. Beatrice era cautelosa. Nunca se confiaba a su marido; lo consideraba demasiado blando. Nunca hablaba con su hijo; lo consideraba demasiado imprudente. Pero siempre había una sombra en la habitación. Alguien que servía el té, que planchaba los vestidos, que permanecía en silencio en un rincón mientras Beatrice escupía su veneno.

«María», susurré. El nombre sabía a ceniza. «Su doncella».

«Esa mujer lleva veinte años con ella», dijo Damien, agitando su whisky. «Es invisible para gente como Beatrice. Un mueble con orejas».

« «Pero es leal», repliqué, con la duda asomándose. «María venera el suelo que pisa Beatrice».

«¿De verdad?», los labios de Damien se curvaron en una sonrisa cínica. «¿O simplemente teme a la mano que la alimenta? En nuestro mundo, la lealtad nace de la sangre o se compra con miedo. Y el miedo… el miedo es frágil».

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