Capítulo 132:

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Caminé hacia él, la seda de mi camisón rozando suavemente mis piernas. Me detuve justo delante de él, lo suficientemente cerca como para que tuviera que levantar la vista para mirarme.

«¿Y qué susurrarán las Cinco Familias de Nueva York, Damien?», pregunté, bajando la voz hasta un tono tranquilo y peligroso. «¿Dirán que el Don es fuerte? ¿O dirán que su reina —la mujer que lleva el apellido Moreno— está tan consumida por el chico que la abandonó que se entromete en sus asuntos con su pequeña cantante?».

Damien entrecerró los ojos. La diversión se desvaneció de su rostro.

«No verán a una Reina que defiende la tradición», continué, inclinándome hasta que mi rostro quedó a centímetros del suyo. «Verán a una mujer despreciada, persiguiendo a un chico que no la quiere. Y se reirán del Don que no puede gobernar su propia casa, que obliga a su esposa a arreglar el desastre de su hijo».

El silencio que siguió fue absoluto. Había dado en el punto débil que importaba: su orgullo. Su sentido de la posesión.

Damien dejó el vaso sobre la mesita auxiliar con un tintineo seco. Levantó la mano, rodeándome la nuca y tirando de mí hacia abajo hasta que sus labios estuvieron junto a mi oído. Su agarre era posesivo y rozaba lo doloroso.

«Tienes una lengua afilada, tesoro», murmuró, con la voz vibrando contra mi piel. «Peligrosa».

«Aprendí de la mejor».

Se apartó, sus ojos oscuros buscando en los míos cualquier rastro de sentimiento residual por su hijo. Solo encontró fría determinación.

«Bien», dijo Damien, soltándome y recostándose en la silla, el depredador reavivándose tras su mirada. «Mañana, yo mismo le daré una lección».

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Me enderecé y me alisé el vestido. No despreciaba a Alex porque aún lo amara. Lo despreciaba porque había tomado el camino de los cobardes —y al hacerlo, me había obligado a convertirme en alguien más dura y fría simplemente para sobrevivir a la deshonra que había dejado a su paso.

—Bien —dije, estirándome para apagar la lámpara—. Asegúrate de que aprenda la lección.

Isabella Moreno — Punto de vista

La Sala de Desayunos estaba bañada por una serenidad engañosa. La luz del sol se colaba por los ventanales que iban del suelo al techo, iluminando motas de polvo que flotaban sobre el mantel blanco inmaculado. El aire olía a café espresso recién hecho y a bollería caliente —una fragancia reconfortante que no servía para disimular la tensión metálica que aún persistía de la noche anterior.

Me senté a la derecha de Damien, con la espalda recta contra la silla de caoba. Frente a mí, Francesca picoteaba un croissant, con sus ojos penetrantes dirigiéndose hacia la puerta arqueada cada pocos segundos. A la cabecera de la mesa, Damien leía un informe, con expresión impasible. Nonna Sofia sorbía su té, con todo el aspecto de una matriarca agotada.

Entonces, las pesadas puertas de roble se abrieron con un crujido.

Alexzander entró con la barbilla levantada en un gesto de bravuconería forzada. Pero fue la figura que le seguía la que dejó a todos sin aliento.

Kacey.

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