Capítulo 485:

🍙 🍙 🍙 🍙 🍙

Samuel llegó, arrastrando con fuerza a un hombre detrás de él: Augusten, el guardaespaldas de Elora. Lo empujó hacia adelante hasta que se pararon frente a Vincent. «Sr. Adams, ya está aquí».

Aunque la pierna de Austen había sido tratada, aún se le notaba la cojera, y la herida de bala distaba mucho de estar curada. Luchó contra ellos, gritando: «¿Qué queréis? Si vais a matarme, daos prisa en hacerlo».

Katelyn comprendió de inmediato lo que planeaba Vincent. Durante el enfrentamiento con el falso Kenny, Earl Poulos no había dado una respuesta directa, pero estaba claro para cualquiera que lo viera que reconocía al hombre que tenía delante: Augusten, su hijo.

Los ojos de Earl Poulos se iluminaron como si hubiera hecho acopio de sus últimas fuerzas. Intentó incorporarse, pero su débil cuerpo se desplomó sobre la cama. Jadeando, susurró: «Acércate, muchacho. Déjame verte bien».

La expresión de Austen se tensó de frustración al principio, pero se suavizó al ver la fragilidad del estado del conde Poulos. Haciendo una pausa, se acercó lentamente a él y, con un deje de sorpresa, le preguntó: «¿Qué te ha pasado?».

El conde Poulos sacudió la cabeza lentamente, con los ojos clavados en el rostro de Austen, como si intentara memorizar cada detalle.

«Después de todos estos años separados, contigo entrenado como asesino, debes haber sufrido mucho. Todo por mi culpa. Debería haber hecho más para protegerte entonces».

Katelyn se levantó en silencio y se hizo a un lado, dejando a padre e hijo el espacio que necesitaban.

Habían pasado más de tres décadas desde la última vez que estuvieron juntos. Reunirse ahora, en estas circunstancias, parecía un cruel giro del destino. Era como si el destino se deleitara con sus ironías, ofreciéndoles un fugaz momento de alivio antes de sumirlos aún más en la oscuridad.

Austen se movió inquieto y respondió: «Se equivoca. No soy tu hijo».

El conde Poulos, con voz cálida de afecto, respondió: «Oh, no seas tonto. ¿Qué padre no reconocería a su hijo? Te he buscado todos estos años. Nunca imaginé que te encontraría justo cuando mi vida se acerca a su fin. Por agridulce que sea, me concede mi deseo más profundo».

Austen permaneció impasible, con expresión inquebrantable mientras repetía: «No soy tu hijo».

Sus palabras llegaron sin vacilar, haciendo a un lado los turbulentos sentimientos de pena que surgían en su interior. Había crecido huérfano, criado y entrenado por su mentor dentro de la organización. No tenía familia ni lazos con nadie.

¿Por qué iba a sentir algún tipo de pérdida sólo porque Earl Poulos se acercaba al final de su vida?

Tenía que ser un delirio. Era la única explicación. Austen seguía repitiéndolo en su mente, casi como si tratara de convencerse a sí mismo, forzando el pensamiento para ahogar la confusión de su interior.

El conde Poulos esbozó una sonrisa agridulce y levantó lentamente la mano como si fuera a coger a Austen. Pero el gesto se detuvo en el aire antes de retirar la mano. Su mirada se desvió hacia el techo, con expresión distante y desenfocada.

«En el lado derecho de tu pie, hay una pequeña marca negra. La creé usando una tinta especial, una que sólo nuestra familia ha usado alguna vez. Es un símbolo de nuestra herencia, que ningún extraño podría poseer».

Austen se quedó paralizado, momentáneamente sorprendido por la declaración del conde Poulos.

Las familias con historias tan antiguas solían llevar marcas o símbolos distintivos.

Con una fuerte inspiración, Austen se quitó los zapatos y los calcetines de mala gana. Efectivamente, allí estaba la pequeña marca negra.

No era un lunar, ni una mancha natural como siempre había creído.

En ese momento, todo lo que Austen había construido para protegerse se hizo añicos. Sus barreras emocionales, cuidadosamente construidas, se derrumbaron.

Sus ojos se abrieron de par en par con incredulidad mientras negaba enérgicamente. «¡No puede ser! ¡Esto no es más que una coincidencia! ¡Me estás mintiendo! No tengo familia, mis padres murieron hace años».

Cerca de allí, Jaxen, conteniendo a duras penas su furia, se abalanzó sobre Austen con los puños cerrados. «¡Idiota!», le espetó.

.

.

.