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«¿Qué pasa si no se despierta?», preguntó Myron agarrando a Jayceon por el hombro, con una mirada feroz y desesperada. «¡Dímelo!».

Jayceon dudó y luego soltó un largo y doloroso suspiro. «Si no se despierta… podría quedarse así el resto de su vida».

Myron se quedó allí, completamente atónito.

Giró lentamente la cabeza hacia Millie a través del cristal.

¿Así para siempre…? ¿En estado vegetativo?

Su mente se quedó en blanco. Sintió como si todo su mundo se hubiera derrumbado en un instante. No podía asimilar las palabras de su hermano. Rebotaban en su cabeza, negándose a asentarse.

Una vacía entumecimiento se extendió por su cuerpo, pero al mismo tiempo, la tristeza y el temor inundaron su pecho.

Sí, pánico.

Había sobrevivido a tormentas, traiciones y emboscadas a vida o muerte, pero hacía años que no sentía un miedo como este.

Lo había sentido antes, cuando corrió a la fábrica para buscar a Millie… Y ahora, ese mismo miedo regresaba, diez veces peor.

Estaba aterrorizado. Aterrorizado por lo que estaba pasando. Aterrorizado por perder a Millie.

Su palma, presionada contra el cristal, temblaba incontrolablemente, y sus rodillas casi se doblaron bajo él.

—¡Myron! —Jayceon corrió a sostenerlo, con la voz ahogada por las lágrimas—. No hagas esto. Todos estamos rezando por ella. ¡Quizás todo salga bien!

Jayceon nunca lo había visto así.

En sus recuerdos, Myron era el hombre que nunca se derrumbaba, tranquilo incluso cuando el cielo se caía, el tipo de persona que siempre encontraba una salida. Pero ahora, Myron parecía estar desmoronándose allí mismo, en el pasillo.

Las luces del hospital eran duras y frías, y el aire estaba impregnado del leve olor a desinfectante.

Myron se apoyó pesadamente contra el cristal, con la mirada fija en los frenéticos esfuerzos de rescate que se llevaban a cabo en el interior.

Las escenas del incendio se repetían una y otra vez en su mente. El cuerpo de Millie estaba cubierto de heridas… el vestido de novia que había elegido para ella estaba empapado de sangre… la viga que le había golpeado la espalda, dejándola gravemente herida.

Ni siquiera se había atrevido a abrazarla con fuerza, por miedo a que la más mínima presión le hiciera más daño.

¿Sobreviviría? Con heridas como esas, ¿cuánto dolor estaría sintiendo?

Un profundo dolor atravesó a Myron y las lágrimas se deslizaron silenciosamente por el rabillo de sus ojos.

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«Es culpa mía… No te protegí».

Apretó los puños y la herida de su pecho izquierdo se abrió de nuevo, manchando de sangre su camisa.

Le había prometido a Millie que podía confiar en él, pero le había fallado.

Acababan de convertirse en marido y mujer. Acababan de intercambiar votos eternos. Acababan de convertirse en una verdadera pareja delante de todos. ¿Por qué tenía que sufrir ella así? ¿Por qué no era él quien yacía en esa cama? ¿Por qué no podía ser él?

Las lágrimas seguían cayendo, empapando la parte delantera de su ropa. Su visión se nubló y el dolor físico no era nada comparado con la agonía que sentía en el pecho, un dolor tan agudo que casi le robaba el aliento.

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