Capítulo 940:

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Si no llamas a esta habitación, mañana por la mañana se lo llevarán al depósito de cadáveres. Tienes el poder de salvarlo y estás decidiendo dejar que muera. Si muere esta noche, su sangre recaerá por completo sobre tus manos, June.

La frase su sangre en tus manos se clavó directamente en la cicatriz más profunda y dolorosa de su alma: el recuerdo de su hijo perdido.

La confusión en los ojos de June se desvaneció. En su lugar surgió una rabia aterradora, absoluta y gélida. No era la rabia del amor, sino la furia de alguien que reconocía exactamente lo que le estaban haciendo. Cole estaba intentando utilizar la muerte para escapar de sus pecados y, al hacerlo, intentaba colgarle al cuello la culpa de su propia destrucción.

June apretó el teléfono con fuerza. Se le pusieron blancos los nudillos. La armadura impecable que había tardado meses en construir a su alrededor se resquebrajó por el centro.

Se encontraba de pie en las gélidas sombras de la biblioteca de Boston.

Abrió el teclado numérico. Su pulgar golpeó con fuerza la pantalla, marcando el número del hospital de Nueva York al que había jurado que nunca volvería a llamar.

June se sentó en las gélidas sombras de la biblioteca médica de Boston. Su pulgar golpeó con fuerza el icono verde de marcar.

Lo presionó con tanta fuerza que se le pusieron blancos los nudillos.

Se llevó el teléfono a la oreja. El frío metal se le clavó en la piel. Un tono de llamada largo y monótono llenó el altavoz. Cada segundo de silencio de ese tono le tensaba más los músculos del cuello. No parpadeó. Fijó la mirada en la madera oscura del escritorio, con el pecho subiendo y bajando al ritmo de respiraciones lentas y deliberadas.

A trescientas millas de distancia, las luces fluorescentes del pasillo de la UCI del Hospital Presbiteriano de Nueva York parpadeaban.

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Lucas estaba sentado sobre las frías baldosas de cerámica, con la espalda encorvada contra la pared, las manos hundidas en el pelo, mirando al suelo con el agotamiento vacío de alguien consumido por la desesperación.

El teléfono que sostenía en la mano derecha vibró de repente.

La pantalla se iluminó en el tenue pasillo. El nombre June resplandecía en letras blancas.

Las pupilas de Lucas se dilataron. Jadeó, aspirando bruscamente el aire estéril del hospital —como un hombre que se ahoga y cuyos dedos acaban de rozar una tabla de madera—.

Se puso en pie a toda prisa. Sus pies resbalaron sobre las baldosas lisas. Empujó con el hombro la pesada puerta de cristal de la sala de la UCI.

Dentro, la sala parecía un campo de batalla.

El monitor de soporte vital chirriaba: una alarma continua y ensordecedora. La línea verde de la pantalla se estaba aplanando. La frecuencia cardíaca de Cole caía hacia cero.

«¡Despejen!», gritó el médico.

Dos enfermeras rasgaron la bata de hospital de Cole. El médico levantó las paletas del desfibrilador. En un rincón, un joven auxiliar médico estaba de pie con las manos sobre la cara, sollozando.

«¡Alto!», rugió Lucas, tropezando al pasar junto a una enfermera. «¡Un segundo, por favor! ¡Él puede oírla! ¡Solo dadle un segundo!».

Se abalanzó sobre la cama, apretó con el pulgar el botón del altavoz, subió el volumen al máximo y le pegó el teléfono directamente a la oreja a Cole.

—¡Cole! —gritó Lucas al rostro gris y sin vida que yacía sobre la almohada—. ¡Ha llamado! ¡June está al teléfono! ¡Escúchame, está aquí mismo!

En Boston, la lluvia azotaba la ventana de la biblioteca.

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