Capítulo 907:

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En las sombras del pasillo vacío, el tirano de Wall Street dejó escapar un sollozo entrecortado y desgarrador.

El cielo de Long Island aquella tarde era de un púrpura morado, violento y sombrío. El viento aullaba entre los antiguos robles que bordeaban el camino de entrada a la finca de los Compton.

Quedaban diez horas para que expirara oficialmente el periodo de reflexión del divorcio.

Un Maybach negro se detuvo junto a la escalinata principal. June salió sola. Llevaba una gabardina beige, sencilla y elegante, y no llevaba nada más que una pequeña caja cuadrada de terciopelo en la mano. Había accedido a la petición de Eleanor de mantener una reunión privada, calculando que entre esas paredes —rodeada de personal leal a la matriarca— Cole se mantendría a raya. Era un riesgo calculado, pero un ritual necesario. La anciana se merecía al menos ese respeto.

La señora Lynch esperaba junto a las enormes puertas principales, con los ojos enrojecidos e hinchados. Inclinó la cabeza y condujo a June a través de los pasillos silenciosos y resonantes hacia el invernadero acristalado situado en la parte trasera de la finca.

Dentro del invernadero, el aire era cálido y olía a tierra húmeda y orquídeas en flor.

Eleanor Compton estaba sentada en una silla de mimbre. La formidable matriarca parecía haber envejecido diez años en un solo mes.

June se acercó a la pequeña mesa de hierro forjado. No se sentó. Dejó la caja de terciopelo sobre la superficie de cristal y abrió la tapa con un clic.

Sobre el satén negro descansaba el enorme y impecable anillo de zafiro que simbolizaba a la matriarca de la familia Compton. Cuidadosamente colocadas detrás de él había tres tarjetas del fideicomiso familiar, negras y sin límite de crédito. Aunque Cole las había congelado hacía años, seguían siendo el símbolo definitivo de su vínculo con esta familia, y devolverlas era el último acto necesario.

June miró a Eleanor. Su voz era suave, pero su postura, inquebrantable.

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—Abuela —dijo en voz baja—. Gracias por la protección que me ofreciste durante mi estancia aquí. Pero esto pertenece a la familia Compton. Lo devuelvo todo.

Eleanor se quedó mirando el zafiro frío y reluciente. Una sola lágrima se escapó de su ojo arrugado y le resbaló lentamente por la mejilla. Sabía que no servía de nada suplicar. Comprendía que los pecados que había cometido su nieto estaban más allá del perdón.

Se levantó lentamente de la silla, con las manos temblorosas, y atrajo a June hacia un abrazo fuerte y desesperado.

«Vuela lejos, hija mía», balbuceó Eleanor con la voz quebrada. «Y no mires atrás nunca».

June sonrió: una sonrisa triste y serena. Dio un paso atrás, inclinó ligeramente la cabeza y se dio la vuelta.

Sus tacones resonaban rítmicamente contra las alfombras persas mientras avanzaba por el largo pasillo. Cada paso cortaba otro hilo invisible que la ataba a aquel lugar.

Al acercarse al gran vestíbulo, una sombra se desprendió de la esquina del pasillo.

June se detuvo.

Era Cole.

Tenía un aspecto espantoso. Llevaba una camisa de algodón barata y descolorida, una de las pocas cosas que June le había comprado en unos grandes almacenes hacía años, una prenda que él había despreciado en su momento. Tenía el rostro demacrado, la mandíbula cubierta de barba oscura, los ojos inyectados en sangre y hundidos. Parecía un preso caminando hacia la horca.

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