Capítulo 905:

🍙 🍙 🍙 🍙 🍙

Easton salió al pasillo. La puerta se cerró con un clic tras él.

June permanecía de pie con la espalda apoyada contra la pesada madera, escuchando el zumbido del ascensor mientras bajaba. Se llevó una mano plana al pecho y sintió cómo su propio corazón latía demasiado rápido bajo su palma. Easton acababa de salir llevándose consigo su mayor vulnerabilidad —y ella se la había entregado de buena gana, sin pensárselo dos veces, como si fuera lo más natural del mundo.

El cielo sobre la finca de los Compton en Long Island estaba negro y cargado de lluvia. La enorme mansión se extendía bajo él como un mausoleo silencioso.

Dentro del estudio principal, las pesadas cortinas de terciopelo estaban bien corridas, bloqueando cualquier atisbo de luz natural. El aire era denso y fétido, saturado de humo de cigarrillo rancio y whisky derramado.

Cole estaba sentado en el suelo con la espalda apoyada contra la base de una estantería, rodeado de botellas vacías de licor de mil dólares. Ya no llevaba corbata. Su camisa blanca estaba desabrochada, manchada de sudor y alcohol. Parecía algo que habían vaciado por dentro y abandonado.

𝗣D𝘍 𝖾n nu𝗲s𝘵r𝗼 T𝖾𝘭e𝗴𝘳𝗮𝘮 𝗱e 𝗇о𝗏е𝗅𝘢𝘴𝟦f𝖺ո.cо𝘮

La pesada puerta de roble se abrió con un crujido.

Su asistente jefe se quedó en el umbral, temblando, con un grueso sobre sellado entre ambas manos. Le aterrorizaba entrar en la habitación. El aura que irradiaba Cole era una mezcla volátil de desesperación suicida y rabia homicida.

Cole oyó crujir las tablas del suelo. Levantó la cabeza lentamente. Tenía los ojos completamente inyectados en sangre y la piel debajo de ellos presentaba moratones de un color púrpura intenso, fruto de días sin dormir.

—Dámelo —dijo Cole con voz ronca. Su voz sonaba como cristal que se tritura.

El asistente tragó saliva con dificultad, se apresuró a avanzar, dejó caer el sobre sobre el escritorio de caoba y retrocedió de inmediato.

Cole se agarró al borde del escritorio y se puso en pie a duras penas. Abrió el sobre de un tirón.

Una pila de fotografías en papel satinado se derramó sobre la madera pulida: imágenes de los investigadores privados de élite que había contratado para seguir cada movimiento de June.

Se quedó mirando la primera fotografía. Había sido tomada a través de la ventana de la sala VIP de Van Cleef & Arpels. Mostraba a Crawford Love de pie detrás de June, con los brazos rodeándola en un abrazo posesivo mientras le abrochaba un collar de diamantes alrededor del cuello.

A Cole se le oprimió el pecho. El ácido de los celos puros le quemaba la garganta.

Apartó la foto de un golpe y miró la siguiente.

Había sido tomada en una cafetería de Baltimore. Easton Hahn se inclinaba sobre una mesita, con los labios alrededor de la pajita del café helado de June. En la fotografía, se adivinaba un ligero rubor en las mejillas de June mientras se apartaba la cara: una aceptación silenciosa y nerviosa de la reivindicación de otro hombre.

El dolor en el pecho de Cole era tan intenso que se encogió sobre sí mismo, jadeando.

Estaba viendo cómo la mujer a la que amaba —la mujer que, legalmente, seguía siendo su esposa— permitía que otros hombres la tocaran, la reclamaran, se movieran libremente por el espacio físico que en otro tiempo había sido solo suyo.

Una rabia cegadora y psicótica estalló en su cráneo.

.

.

.