Capítulo 903:

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A June se le cortó la respiración. Su mente, que normalmente era una fortaleza impenetrable de lógica, se quedó completamente en blanco. El gesto era tan íntimo, tan silenciosamente posesivo, que rompió la segura barrera platónica que habían mantenido durante años. Un calor traicionero le subió por el cuello y le llegó a las orejas. Abrió la boca para decir algo… y entonces Easton levantó la cabeza y soltó la pajita.

La miró. Sus ojos oscuros estaban muy abiertos, inocentes y sin ningún atisbo de remordimiento.

—Tenía sed —dijo Easton con naturalidad, en voz baja y sin prisas—. No te importa, ¿verdad? Parecía que ya habías terminado.

La excusa sonaba tan espontáneamente informal, tan perfectamente formulada como una reflexión platónica de última hora, que cualquier protesta por su parte solo la haría parecer cohibida. Era, a su manera discreta, una obra maestra de precisión psicológica.

El corazón de June le latía con fuerza contra las costillas. Se giró rápidamente hacia la ventana y, de repente, los estudiantes que pasaban por la acera le resultaron profundamente fascinantes. —Yo… no me importa —logró decir, con una voz apenas por encima de un susurro.

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Easton observó el tenue rubor que se extendía por sus lóbulos de las orejas. La comisura de su boca se curvó en una sonrisa casi imperceptible.

La piedra ya se había lanzado. Las ondas habían comenzado.

El sol se estaba poniendo cuando el coche de Easton se detuvo frente al lujoso edificio de apartamentos de June en Manhattan. La acompañó hasta el ascensor privado, llevando su pesada bolsa de expedientes médicos.

June abrió la puerta con la llave y la empujó para entrar.

El ático parecía completamente diferente. Las costosas alfombras estaban enrolladas. Pilas de cajas de cartón marrón se alineaban contra las paredes. El aire estaba viciado, cargado del eco frío y hueco de un lugar que ya no era un hogar.

June dejó caer las llaves sobre la encimera de la cocina, se frotó los ojos cansados y se dirigió directamente hacia la esquina más alejada del salón.

En el suelo había una enorme jaula con control de temperatura. Dentro, un conejo Holland Lop de un blanco puro comía alegremente de un montón de heno verde. En cuanto June se acercó, Snowball dejó el heno y saltó hasta el borde de la jaula, presionando su pequeña nariz contra la rejilla.

June se agachó, abrió la trampilla superior y metió la mano dentro. Sus dedos acariciaron suavemente las orejas blandas y caídas del conejo. La fría coraza corporativa que había llevado puesta todo el día se desvaneció. Sus ojos se llenaron de una tranquila y maternal tristeza.

Easton estaba a unos pies detrás de ella, observando cómo acariciaba al animal. Sabía que, durante los días más oscuros y duros de su matrimonio con Cole, ese conejo había sido el único ser vivo del ático que no le hacía daño. Era su única y verdadera vulnerabilidad.

June dejó escapar un profundo suspiro. «El alojamiento inicial que el laboratorio me ha conseguido en Boston tiene una política estricta de no admitir mascotas», dijo, con la voz tensa por la angustia. «Llevo toda la mañana llamando a residencias de lujo para animales, pero no soporto la idea de dejarlo en una jaula comercial con extraños. No confío en ellos».

Los ojos de Easton se ensombrecieron. Al instante se le ocurrió una estrategia brillante y precisa. Esa era la baza definitiva.

Se quitó la chaqueta del traje y la colocó sobre una caja de cartón. Se remangó las impecables mangas blancas de su camisa hasta los antebrazos y, a continuación, se acercó y se agachó justo al lado de June. Sus hombros se rozaron.

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