Capítulo 897:

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Un rubor oscuro y violento se extendió por el cuello de Crawford.

Esto no era un rechazo. Era una ejecución pública. Ella no se había limitado a decir «no»: había documentado su agresión y la había convertido en un arma legal capaz de dañar su imagen pública durante años.

Arrugó los papeles en el puño, con las venas de la sien palpitando. La humillación le quemaba más y más profundamente de lo que jamás podría hacerlo cualquier insulto gritado. Había perdido… y ella lo había conseguido sin levantar la voz ni una sola vez.

Tres días después, el cielo de Manhattan era de un gris pesado y sombrío. La lluvia azotaba los enormes ventanales de cristal de la oficina de June en la sede de Apex Bio. Las consecuencias de la carta de cese y desistimiento habían sido silenciosas, pero absolutas: el nombre de Crawford había desaparecido por completo de su vida.

June estaba sentada detrás de su escritorio de caoba, revisando los protocolos de seguridad preliminares para el nuevo archivo de datos externo de la empresa. Ya tenía las maletas hechas en su piso para el breve viaje que le esperaba.

Echó un vistazo a la aplicación de noticias en su monitor secundario. Un pequeño titular, escondido entre el resto, le llamó la atención: Un recluso muere bajo custodia en el Centro de Detención Metropolitano. Un destello de fría premonición la recorrió, pero lo descartó como una coincidencia morbosa y volvió a su trabajo.

Un suave golpe resonó en la habitación.

Easton Hahn abrió la puerta. Llevaba un impecable traje de tres piezas de color carbón oscuro, con la corbata perfectamente anudada, y en una mano sostenía una gruesa carpeta de manila sellada con el sello rojo de la Oficina Federal de Prisiones.

En el momento en que sus ojos se posaron en June, el aspecto agudo y despiadado del abogado corporativo se desvaneció. Su mirada se suavizó hasta convertirse en algo cálido y sensato.

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Cruzó la mullida alfombra, se detuvo frente a su escritorio y deslizó la carpeta hacia ella.

—Acaban de llamar a mi despacho desde el Centro de Detención Metropolitano —dijo Easton, con voz monótona y cuidadosamente mesurada—. Alycia Beasley ha muerto. Utilizó tiras rasgadas de su sábana para ahorcarse de la rejilla de ventilación a las tres de la madrugada.

Los dedos de June dejaron de moverse sobre el teclado.

Bajó la vista hacia la carpeta y abrió lentamente la cubierta. Sus ojos recorrieron el texto frío y clínico del informe preliminar del forense. Asfixia. Vértebras cervicales fracturadas.

Alycia no había sido capaz de soportar el peso de todo aquello: las heridas infectadas en su rostro, la destrucción total de la fortuna de su familia, la aterradora certeza de pasar el resto de su vida en una celda de hormigón. Su mente había acabado por ceder.

Easton observó atentamente el rostro de June, con los músculos tensos. Estaba preparado para sujetarla si la noticia le provocaba alguna reacción; sabía perfectamente cuánto daño le había hecho aquella mujer.

Pero el rostro de June permaneció perfectamente impasible.

No hubo conmoción. Ni alivio maníaco. Ni lástima. Sus ojos estaban completamente vacíos.

Cogió el informe federal, se giró hacia su derecha e introdujo toda la pila de papeles directamente en la trituradora industrial que tenía junto a su escritorio. La máquina rugió al ponerse en marcha, y sus cuchillas de acero desgarraron las páginas en tiras minúsculas e ilegibles.

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